El enemigo del rey

¿Tiene nombre la magia?

2009-10-23T17:01:00.000-07:00

¿Tiene nombre la magia?

Habita.

Sabemos de un lugar donde el lenguaje no puede verse…

Viste de azul la tarde, aburrida del manto que cubre el mar.
Negro puebla la noche, el color que no es color,
es ausencia de color, a veces presencia de todos ellos.
La presencia que es todas las presencias.

Los discursos del amor y el odio.

El libro que nunca leímos
que cargamos en las espaldas del regreso.

La Haine.

A veces la tarde nos recuerda…. que la magia habita el nombre de un rio.

La rabia….

A cualquier cosa le llaman poeta... tiene los ojitos como fruta del olivo.

"Dejaré de llamar imaginación a la magia"

2008-06-16T17:50:00.000-07:00

La maga que no quiere ser maga.

Esa extraña complicidad que dan las conversaciones que nadie entiende.

-Nosotros tampoco las entendemos muy bien, mi querida amiga-

Le dije mientras lo cotidiano se nos volvía extraño.

Dos pájaros de plata volaron sobre la torre.

-Lo ominoso- pensé en silencio.

-El destino- me respondió antes que dos paracaídas cayeran de una estrella oscurecida por el sueño.

La ví de reojo; la magia que le concedieron antes de nacer. Nunca la pidió….

Un buen día, cerca de un café en París, decidió renunciar a ella.

Su último conjuro, fue un cadáver infinito que robó Tristián Tzara.

No le gustaban los pescados solubles,

solo se alimentaba de algas doradas y polvo de estrellas.
A veces un viruta de fuego, se le dibujaba en los labios, pero pronto desaparecía.

La maga que no quiere ser maga…

A veces la oscuridad del anonimato permite decirse cosas de mejor manera.

-Algunos magos han muerto de ciudadanía, según pude entender-

Me dijo la última vez que le vi.

Nunca volví a saber de ella, dicen que un buen día decidió regresar…

Se reconcilió con su magia, ahora vive en una cueva de musgo azul,

junto a una anémona y un caballito de mar.

Serenata nocturna para amantes infames.

2008-06-16T17:16:00.000-07:00

¿No los has visto?

A veces no hablan. Nunca hablan.

Ese silencio que Agustín vio devorarse a Ambrosio.

Ellos, esos, eternamente mudos.

Nunca responden. ¿Por qué? ¿Qué pacto infernal los hace guardar silencio?

¿Acaso en alguna de sus figuras encontraremos el nombre de Dios?

Será que en el fondo todos, cada uno es un signo;

Dios un infinito encuadernador de un río letrado, que lo derriba con su fuerza.

Tal vez de allí viene su fuerza infinita:

-de nunca saber que fue de Alejandra Vidal,

si alguna vez Marcos se hizo adulto.

-La misma pregunta que todos nos hacemos:

¿Qué haríamos en presencia de la maga?

Son ellos, esos amores que no responden, que no nos hablan.

Esos amantes infames,

cada algún tiempo huimos de su tiranía.

Nos prometemos que jamás los volveremos a ver.

Nunca más esas espaldas anchas, esas esquinas laceradas por el tiempo,

los mismos colores gastados que han usado toda su vida, siempre monocromos.

No les importa nuestro abandono, apenas saben de nuestra huida.

Miles más caen en sus encantos, un harem de nuevos esclavos de sus historias infinitas.

Al final sabes que el bosque del silencio es muy frío, que el leñador de la vida no abriga como ellos.

Al final regresas, no pides disculpas, solo ocupas tu lugar junto al fuego.

Ellos te miran sin hablar “boca espumosa, ojo fatal”.

Saben que regresaste, pero nunca hablan.

Solo los tomas donde los habías dejado:

“En el principio fue el verbo….”

¿El tiempo esta a favor de los pequeños?

2008-06-09T19:28:00.000-07:00

Creo que así, es como se debe ver el silencio.

Un fluir que no termina nunca.

El día que sigue otro día.

¿Cuándo termina esta cadena de soledad?

Será que no termina nunca….

Varios recuerdos:

La batalla de dos magos que juegan a las palabras.

La promesa que hiciste…

Esa certeza que da saber que no vas a volver.

Un poquito de luz que aparece en una sonrisa.

El sentido que se escapa, casi nunca se recupera.

Es una guerra por el sentido de las cosas,

las cosas eventualmente acaban con uno.

La guerra que decidiste volver a empezar,

pero aún temes al sonido del fuego,

tal vez al final del túnel todo tiene sentido.

Al final ….siempre lo sabes……

El tiempo sigue estando a favor de los pequeños.

Barniz

2008-05-27T21:58:00.000-07:00

Después del Congreso, algo me recuerda...
También me recuerda a Nioe, pero creo que es por otra cosa.

BARNIZ.

Será por ti que no hay más velo que tu pelo
y que la luna se ha vestido de arlequín pa´ ti y pa´ mi,
será por ti que las fatigas son mis primas
y es que se me caga encima el corazón al sonreir,
será por ti que no me da la puta gana de
asomarme a la ventana ni para verlas venir,
será por ti que mi envite a la vida es rascar mi barriga.

Me repica el corazón por bulerías si me mira,
si me engrasa la garganta con saliva,
mis duquelas y mis males palmean por soleares
si me dice que me quiere to´ los días.

Me apego a tí como el barniz, y se te pudre la madera
en mil quinientas primaveras sin dormir,
será por ti que caben to´s mis malos ratos
en la caja de zapatos donde guardo el porvenir,
será por ti que me tropiezo en el pasillo
con el canto de los grillos cuando no me quiero ir,
será por ti que llega el nueve de febrero
y otra vez soy carcelero de unos besos sin carmín,
será por ti que lo mío en las nubes solo es un desliz,

me repica el corazón por bulerías si me mira,
si me engrasa la garganta con saliva,
mis duquelas y mis males palmean por soleares
si me dice que me quiere to los días,

me apego a ti como el barniz, y se te pudre la madera
en mil quinientas primaveras sin dormir, como el barniz,

serás cabrón, murmura el sol con la boquita pequeña,
serás desgraciao, murmura la vida, que pronto me olvidas
con lo que te he dao,
seré lo que no quise ser, seré tu cielo, tu antojo, tu niño, tu mar,
serás hijo puta, guiñandome un ojo me dice la luna al pasar.

ANGEL PARA UN FINAL

2008-05-20T07:18:00.000-07:00

Después de mucho tiempo recuperé mi colección completa de discos de Silvio Rodriguez, y había olvidado varias de sus canciones, este siempre me gusto mucho:

Cuentan que cuando un silencio
aparecía entre dos
era que pasaba un ángel
que les robaba la voz.
Y hubo tal silencio el día
que nos tocaba olvidar
que de tal suerte yo todavía
no terminé de callar.
Todo empezó en la sorpresa
en un encuentro casual
pero la noche es traviesa
cuando se teje el azar
sin querer se hace una ofrenda
que pacta con el dolor
o pasa un ángel
se hace leyenda
y se convierte en amor.
Ahora comprendo
cual era el ángel
que entre nosotros pasó
era el más terrible, el implacable
el más feroz.
Ahora comprendo en total
este silencio mortal
ángel que pasa
besa y te abraza
ángel para un
final.

Virutas y siluetas

2008-05-14T00:14:00.000-07:00

CAMILEX.

Ariel, fantasma del Bosque.
Dolor que se transforma en sonrisa, burla y dignidad.
Generoso como miel.
Alguna vez quiso ser poeta, despúes se olvido.

ADRI S.

La jaula de la fuga;
como un manglar.

La selva que se vuelve pantano,
el pantano que devora la selva.

La columna de humo que acompaña unos ojos de esmeralda infinita.

ANDRES.

Tan viejo como el viento, con algo de patriarca hebreo.
Tal vez por eso el tiempo se le enreda en las barbas.
Si lo miras a los ojos, vive un niño
que juega con Eleonor y el Moro en una calle de Manchester.

la belleza de algo que no es poesía.

2008-05-01T19:41:00.000-07:00

Por costumbre solo pongo poesías ( y además poesías mías) en el blog. Pero la verdad este texto por lo que significa creo que es tan bello, como la mejor poesía que alguna vez leí, es el texto de Camilo Retana leido en Nuevas Voces en Ciencias Sociales comentando la ponencia de Adriana Sanchéz, la cercanía complice y amistad con los dos hace que el texto sea más bello aún.

De locura, medios escritos y Chaparrón Bonaparte

Cuando pienso en la locura, antes que en Foucault, pienso en Chaparrón Bonaparte. Su pregunta recurrente a Lucas Tañeda me preocupó durante toda la adolescencia y parte de la niñez: “Lucas: ¿sabías que andan diciendo que tu y yo estamos locos?”. “No hagas caso Chaparrón, no hagas caso”. Entonces Chaparrón deliraba de nuevo, imaginaba un mounstro, o una bicicleta, o un vaquero, venía la vecina a pedir una tacita de azúcar y la pregunta quedaba en el olvido.

Antes que a Foucault, cuando pienso en la locura, veo a Lilo Papaya –el loco de mi barrio que le hablaba a las flores–, a Pollo Tonto –el loco del barrio vecino que casaba mariposas– y a Pollo Loco –el loco que iba de mi barrio al barrio vecino buscando tesoros en los tarros de basura–. Finalmente, cuando pienso en la demencia, antes que pensar en libros, recuerdo el día en que la locura tocó mi puerta y uno de los responsables de engendrarme salió de casa al asilo, para no volver más nunca.

La locura, no solo para los locos mencionados, sino también para esa especie de demente sofisticado que fue Michel Foucault –Gilles Deleauze llegó a afirmar que Foucault utilizaba el estudio de la historia como un medio para no enloquecer (Miller, 1993, 163)– es, ante todo, una experiencia. En tanto experiencia, la demencia escapa a todo intento de explicación racional. Un psiquiatra y algún psicólogo desubicado (en esto último la propia Adriana me corrigirá si me equivoco) podrían ver en la pregunta de Chaparrón a Lucas un asomo de “curación”. Chaparrón, en medio de su desvarío, se pregunta si él y su compañero no estarán, como lo dice la gente, simple y llanamente locos. En la locura de Chaparrón, en la de Pollo Tonto y Lilo, y también en la de Chuky y los piedredos y locos piromaniacos del Diario Extra, los actos rechazan el principio básico y necesario para toda moralidad: la causalidad. Los actos del loco no son analizables a partir del principio de responsabilidad. Esto, por cierto, lo saben bien los abogados: a menudo la única salvación para sus clientes es demostrar que el crimen estuvo motivado por algún tipo de insania. Frente a la imposibilidad de explicar qué motiva un acto de locura, esta se convierte en su propia causa. Un filósofo diría que la demencia deviene así causa incausada. Lo que Chaparrón pregunta, en otras palabras, es si no habrá una explicación para sus actos. Hay, por lo tanto, un resabio de super yo a lo interno de su psique que, como decía antes, provocaría entusiasmo aún al más escéptico de los psiquiatras.

Esta operación mediante la cual intentamos conquistar la mente supuestamente retorcida del loco es llevada a cabo en Costa Rica, como lo demuestra el trabajo de Adriana Sánchez, no únicamente por la psiquiatría, sino también por los medios de comunicación colectiva (puntualmente por la prensa escrita). Contrario a lo que se podría derivar de un análisis apresurado, del análisis de Sánchez se concluye que tanto La Nación como La Extra no se limitan a reproducir los lugares comunes de la psiquiatría alrededor del tema de la locura, sino que por el contrario estos dos medios construyen un tipo de discurso que combina elementos religiosos, místicos y de psicología popular que solo en algunas circunstancias se fundamentan en la ciencia propiamente dicha. Lo que en todo caso no varía es la obsesión, propia de las sociedades modernas, por dar una explicación a lo que no la tiene, en este caso el acto de locura. En esto coinciden tanto La Nación y La Extra como Freud, la religión, la neurología y hasta esos análisis políticamente correctos e ingenuos que señalan que la locura es un producto del capitalismo. En todos esos entramados discursivos hay un denominador común: la locura debe poder ser explicada; la locura es algo. No obstante, desde Foucault, pareciera claro más bien que la locura no es otra cosa que la historia de sí misma: el resultado de un conjunto de saberes que compelen a los diferentes a disfrutar de la calma provista por la razón. De ahí las expresiones “recuperar el juicio”, “volver en sí”, “retornar a los cabales”: hay un afuera de la razón que es turbulencia, desasosiego, anormalidad, pero “por suerte”, se afirma con entusiasmo, siempre podemos volver a la justa razón, la cual es asociada metafísicamente a una pretendida naturaleza humana. La ética, el derecho y la ciencia tienen en común construirse a partir de ese imaginario de un sujeto racional, cuando lo cierto del caso es que lo anormal ha encontrado desde siempre un sitio (contrahegemónico) en la sociedad. Hipócritamente, desde Erasmo, la locura es, en lo momentos que conviene, elogiada de manera ambigua porque logra producciones artísticas que ningún sano podría haber llevado a cabo. La trampa es la misma: se evalúa en términos racionales lo que fue producido por la sinrazón; se elogia para no entrar en pánico.

III

No es de sorprenderse que en La Extra, y sobre todo en La Nación, la locura aparezca no solo como un fenómeno enteramente explicable en términos de la razón, sino que además se presente como un mal conjurable. Dentro del análisis que realiza Adriana Sánchez se destacan los matices que hay dentro de la cobertura realizada por cada uno de estos dos medios y se llega a la conclusión de que en el caso de La Nación se opta por soluciones seculares al “mal” de la locura, mientras que en La Extra se privilegian los mecanismos de control más abiertamente coercitivos: la policía y el sistema judicial. ¿Porqué nos resulta la locura tan amenazante? ¿Porqué aún dentro de los skeetch de Chespirito, Chaparrón increpa a su amigo no sin un poco de angustia y culpa preguntándole si “no será que tú y yo estamos locos”? ¿Porqué Lilo y Pollo Tonto despertarán invariablemente risas incómodas y comentarios en mis vecinos?

Una cosa pareciera clara: no sabemos guardar silencio frente a la locura. No solo nos empeñamos en explicarla a partir de nuestros parámetros racionales sino que también aseguramos que debe haber una manera de recuperar a estos sujetos. Ya sea que el origen de la locura sea un demonio (el exorcismo está siempre a la mano), un conjuro (para eso existe el Padre Nuestro) o una enfermedad (según los datos de Sánchez en los últimos cuatro años cada dos días se publicó en La Nación alguna noticia relacionada psiquiatría, psicología o patologías clínicas) esta debe poder ser extirpada de la sociedad ¿La razón? En nuestra época no podríamos desligar este fenómeno de las necesidades capitalistas de maximizar la producción. En este contexto es un desperdicio imperdonable que un sujeto, por anormal, no trabaje. Si nos atenemos a la aseveración de Freud según la cual un loco es aquel sujeto que no puede amar ni trabajar, entendemos porqué tanta preocupación por “curar” la locura. Obviamente, cuando se habla en este contexto de la cura de lo que se trata es de volver a insertar al sujeto dentro de las fuerzas productivas. De ahí el anonadamiento con el caso del homicidio en la Embajada de Chile: si el autor del crimen trabajaba… ¿estaba loco?

Pero la locura no es solo una fuga de los canones racionales, una huída a la noche oscura donde el loco, oculto, celebra lo que a la luz del día le costaría la vida. La locura no es solo el quebrantamiento (subversivo si lo queremos ver así) de todos los lineamientos racionales que tanto costó trazar a la modernidad. La locura también es dolor, sufrimiento. De ahí que cuando emprendemos una crítica de la psiquiatría o de la cobertura patologizante que los medios escritos realizan sobre la locura, deberíamos dejar en claro que estamos en frente de un proceso que convierte el dolor en espectáculo. Jaison, Chukie, Wahaping Lucas, los Teletubbies y los Polacos: ¿cuánto dolor no hay detrás de esos personajes? Por eso la prensa cubre el hecho como si se tratara de algo extravagante, inaudito, fantástico. La fantasía, a menudo, no nos permite ver más allá de nuestro extrañamiento. En este caso, eso que está más allá de la cobertura amarillista o pseudocientífica que realizan La Nación y La Extra es algo demasiado doloroso como para que lo tematicen Julio Rodríguez y sus secuaces. Dejémoslo claro: desde la oficina amueblada y con aire acondicionado del Grupo Nación nada sensato se puede escribir sobre gente que sufre. Donde hay dolor este tipo de gente solo ve la chiripiorca. Por eso me suelen estorbar también esas otras imposturas que pretenden homenajear al loco: ¿qué sabemos nosotros de la locura?, ¿qué podemos decir de ella arrellanados en un sillón o entre los libros de una biblioteca? Aclaro que este no es el caso del artículo que hoy comento, pero me parece que es un hecho que la Universidad no carece de esos personajes que se escandalizan frente al dolor ajeno y consideran que redimen ese dolor homenajeando al herido. En nombre de una supuesta conciencia emancipadora se erigen salvadores de la humanidad y hablan de los pobres, los locos, el proletariado y los vencidos, asegurando que los representan. Y son tan buenos que incluso dedican libros completos a esos desgraciados. Acaso la postura más digna frente a los que sufren más que nosotros sea sencillamente callarnos y escuchar un poco.

Me parece que Adriana es una lectora de Foucault. Yo también lo soy. Hace algún tiempo, alguno de los presentes lo recordará, se realizó un seminario sobre las relaciones de Fuocault con otro pensador francés. Ya desde entonces traigo una preocupación y creo que este es el espacio adecuado para compartirla. Ser lector de Foucault desde América Latina (lo mismo ocurre con autores como Marx, y la filosofía crítica en general) exige una labor de contextualización que algunas veces se pasa por alto. Hoy por hoy, sin duda, para analizar la sexualidad, la locura, el crimen o la enfermedad, aún en América Latina, hay que pasar por Foucault. La teoría foucaultiana del poder, sin duda, provee elementos importantes para pensar las asimetrías que tienen lugar en nuestro subcontinente, pero dichos elementos no están diseñados directamente para pensar nuestra realidad inmediata. En este sentido, para pensar como latinoamericanos con Focuault hay que pensar primero contra él. No me malentiendan (pero tampoco le digan esto a nadie): les habla un foucaultiano. No obstante, me parece que el tema de la locura en América Latina está atravezado por otros ejes que la genealogía crítica no contempla. Un análisis que no incorpore esas variables estará condenado a repetir a Foucault a la manera en que una viejita repite el rosario. ¡Y así se llevan a cabo seminarios completos! Créanme: no falta quien, a la salida de esas actividades, tiene que vencer la tentación para no salir hablando en francés.

Cuando terminaba Chespirito solía preguntarme qué harían Chaparrón y Lucas en sus horas libres, es decir, cuando no aparecían en televisión. Después supe mejor qué era la locura y entonces comprendí que probablemente sufrían sin ton ni son. La misma pregunta que yo me hacía con Chespirito es la que nos invita Adriana a realizar cuando cerramos el periódico. Más allá de esos estigmas que pululan en la prensa, ¿qué ocurre con esos hombres que se lanzan desde cuartos pisos, esos que se suben a la punta de una torre de conducción eléctrica y se arrojan al vacío? ¿Qué pasa cuando cesan los flashes y Manuel Pérez, y el Chichi y Wahapin y Griselda vulven a comer mierda debajo de los puentes? Es cierto que las noticias de los diarios omiten, por dolorosa, la pregunta. Pero vivir como si todo esto no existiera no hace la realidad menos pueril.

La locura es más que un psiquiatra vestido de gabacha con pastillas en la mano, o la foto de una mujer poseída por el diablo. En mi caso, por ejemplo, es la silueta de mi padre, marchándose, cuando yo tenía seis años.

Para Noe, en su dolor. Para Gerardo en su soledad

2008-05-01T19:15:00.000-07:00

El ave vuela…

El hombre pregunta

El pez nada…

El hombre pregunta

El mono aúlla…

El hombre pregunta

Y pregunta solo acompañado

de sus temores y soledad

ante las fauces del misterio

¿Por qué el mal? ¿Dios existe?

Por qué estamos aquí y la voz

recorre de los valles a las montañas

y el eco sordo destroza con su silencio

la esperanza del hombre.

Y la naturaleza un solo himno,

y el hombre al fin callado

y habla luego y el plomo del silencio

ahuyenta la fe.

Y al fin el habla es un pétreo soliloquio

que calza los hombros masculinos

que descorre las raíces del cerebro.

luego habla y se calla al momento

y mudo y silencioso otra vez

vuelve a empezar.

Una confesión. Una verdad escondida.

2008-05-01T19:12:00.001-07:00

" Soy feliz, soy un hombre feliz y quiero que me perdonen los muertos de mi felicidad"

A medio paso de la vida

2008-05-01T18:59:00.000-07:00

Volvió a ver….

No era ver exactamente……

Era el paracaídas.

Los treinta y tres……

Un aullido que se dejaba oír.

Era él otra vez, tal vez está ves si era Gubbio

Recordó que su nombre era Legión.

La luz (era acaso una luz), le recordó cuando habitó entre cerdos:

Cuando A

era todo

cerdo

entre le llega

cerdos. su hora

Ocho manos de clepsidras lograron ponerle en pie.

Al final recordó al elefante blanco con el que venció a Aníbal.

No parecía él, el tiempo había pasado …

Vio la hoja con asombro...

Seis como los días que había sido feliz.

Uno como el domingo…

El día que su padre le abandonó.

Ni hombre, ni Dios. Naturaleza caída.

A medio camino de todo.

No logró ver el pájaro que los sobrevolaba,

Que en esto de lo nuevo y lo viejo, uno siempre esta a medio paso de la vida.

16 de Abril. 2:00 AM

2008-04-26T22:43:00.000-07:00

¿Así va a hacer entonces?

¿Así has elegido jugar?

Bueno! Peor para la historia… para esta historia que no es más que la

manera de no volverse a encontrar. La historia de una vida que apenas se ha vuelta vida.

El dolor solo puede fundar un manto de amnesia.

Eso es lo que querés?

Toda historia tiene sus héroes y sus traidores. Uno solo elije el papel y actua a consonancia.

¿Querés ser la heroína de la historia?

La que terminó de expulsar al dragón, adelante! Muy valiente de tu parte!

Cómo siempre medrosa, cobarde, eso es lo que parece gobernar el mundo…

La cobardía de no enfrentar que la rueda ya hecho a rodar,

Que todos somos culpables por culpar o por callar.

Que cada quién asuma la responsabilidad de sus actos.

Dos piedras guardadas en el ático azul.

¿El porvenir, me preguntás?

Me lo he guardado junto a estas teclas infinitas, en el fondo de

esa botella que me atormenta todos los días,

prometiéndome que al final de la noche solo habrá de amanecer una nueva anima.

Que el dolor se puede borrar con sangre de malta.

Que fácil es para vos… al final así termina todo…

Con un papel que nadie atreve mostrar,

con una pregunta que nadie se atreve a hacer.

Mago sin ciudadanía, ahora sobreviene la lepra…

El juez solo busca los hechos de una sentencia que ya eligió dictar.

Alguna vez el verdugo fue niño y tuvo amigos delincuentes,

el camino solo los volvió a unir fatalmente.

Que fácil parece vencer al vencido.

No era que íbamos a liberar al mundo de dolores y vejaciones?

No era más fácil empezar por nosotros mismo.

Al final el dragón envejecido de sabiduría,

se esconde en su cueva, a vivir 1000 años durmiendo sus males,

recordando como los niños de la aldea jugaban a apedrearlo,

sueña que de chico le hubiera gustado ser una calabaza.

Entre hormigones

2008-04-06T13:51:00.000-07:00

Sigue durmiendo, que no quiero que me veas escupiendo los flecos de tu falda otra vez,que encontré por los bares y me los metí a pares entre el hueso y la piel, sueña despacio con mi palacio, que es el paraíso en que piso aunque sea un mojón con tu nombre escrito por los rinconcitos de su corazón, cuando despiertes caerás conmigo en el barrizal, y entre hormigones me verás, entre lunas de alquitrán, entre sus pezones tiesos, con las persianas levantadas, que a la puta oscuridad le sobran besos, si estás cansada yo te vigilo las hadas que se van en manada con un trote cabrón a lo alto de un cerro para ver el entierro de la imaginación, sigue roncando y, de vez en cuando, afloja correa que veas que yo sigo aquí, de mala ralea, siempre de berrea, queriendo gemir,cuando despiertes estaré con los charcos en los pies, y entre hormigones me verás, entre lunas de alquitrán, entre sus pezones tiesos, con las persianas levantás, que a la puta oscuriad le sobran besos, aquí estaré, esperando a que pises todas las mañanas grises y las tardes tuertas, aquí, de pie, quejío de la acera, el martillo para espejos de no ver,querrás saber de tantos manantiales que en mi boca desembocan como lava hambrienta, le contaré que nunca fui un poeta, para las arrugas viejas soy José.

king of pain ( algo de autobigrafico tiene esta cancion)

2008-04-05T22:35:00.000-07:00

Theres a little black spot on the sun today
Its the same old thing as yesterday
Theres a black hat caught in a high tree top
Theres a flag-pole rag and the wind wont stop

I have stood here before inside the pouring rain
With the world turning circles running round my brain
I guess Im always hoping that youll end this reign
But its my destiny to be the king of pain

Theres a fossil thats trapped in a high cliff wall
Thats my soul up there
Theres a dead salmon frozen in a waterfall
Thats my soul up there
Theres a blue whale beached by a springtimes ebb
Thats my soul up there
Theres a butterfly trapped in a spiders web

I have stood here before inside the pouring rain
With the world turning circles running round my brain
I guess Im always hoping that youll end this reign
But its my destiny to be the king of pain

Theres a king on a throne with his eyes torn out
Theres a blind man looking for a shadow of doubt
Theres a rich man sleeping on a golden bed
Theres a skeleton choking on a crust of bread

Theres a red fox torn by a huntsmans pack
Theres a black-winged gull with a broken back
Theres a little black spot on the sun today
Its the same old thing as yesterday

I have stood here before inside the pouring rain
With the world turning circles running round my brain
I guess Im always hoping that youll end this reign
But its my destiny to be the king of pain

Queen of pain
Ill always be queen of pain
Ill always be queen of pain

La mujer horrible.

2008-03-30T21:21:00.002-07:00

Apropósito de una noche con Nioe.

¿Qué es lo que escondemos en el fondo de nosotros?
Habita el tiempo eso que no nombramos,
los dolores que no pensamos.
Eso que llaman cultura nos moldeó sin decirnos,
No solo estamos arrojados en el mundo.
El mundo se nos aloja en el alma.

¿Cuantas noches vino el pecado por vos?
Cuantas le huiste sin verle el rostro.
El calor infernal de la semana que nos regala un rostro muerto,
Los ojos que nos siguen a todos lados.

Más que la intrusa de ojos que persiguen,
duele la complicidad de quien la dejó ingresar.

Hablaste de lo ominoso, de esa cosa familiar
que se nos vuelve extraña…

Cuantos dolores escondemos, bajo nuestros comentarios.
Cuanto cine y cuanta literatura bastan para olvidar los ojos que persiguen.

El miedo que no es miedo al miedo.

El terror que produce la madre de todas las madres.
La madre que nos salvo a todos, sin poder serlo.
La madre….

Un buen dia

2008-03-27T18:45:00.000-07:00

Ser lo que ya no fui,
aspirando que un buen día
regrese el fuego que dio sentido a mi vida.

El tigre joven que se enfrento a la lluvia.
“ algún día serás un tigre grande y fuerte Kator”.

El noble sajón ofendido por el oprobio normando.
El héroe de los desposeídos, la hermandad de una
banda de ladrones, las escaramuzas de una banda de hermanos varones.
Al final como siempre, Mariam esperaba en la Torre.

El niño-genio siempre ingenuo, siempre heroico. El peso de la historia en su espalda.
La comedia que nunca termina: “ si quieres que Dios se ría de vos cuéntale tus planes”.
Aprender, apretar los dientes, cerrar los puños.

El conquistador que despierta muertos, que levanta montañas,
Allende los mares, vive Erewhon.

La utopía de los caballos sabios que gobierna la vida.
El dolor de una traición que cambio mi vida,
Ni perdón, ni olvido, ni reconciliación.
El dolor que se reproduce asimismo.
La certeza que no vamos a regresar a esos días cuando
descubrimos la luz, la libertad y la poesía.

E l poema que aborto Benedetti

2008-03-20T09:46:00.000-07:00

Somos un poema que abortó Bennedetti,

La bala que no disparó Arturo;

los ojos que no llevan a nadie.

Quitándole plumas a las ratas,

sabemos que la luna se ha llenado de arlekines,

que llegamos demasiado tarde a todo,

muy temprano para algo.

Los hijos bastardos de Dios,

malos partos de Frida,

los hijos odiados de Dios.

los hijos…

Guardianes de las hadas que enterraron la imaginación,

de una oscuridad repleta de besos.

Los que habitan detrás de la ventana donde nadie se asoma.

Estos somos nosotros, la caja de tabaco donde guardamos el porvenir.

¿Cuánto tarda la luz en llegar?

2008-03-10T09:36:00.000-07:00

¿Cuánto tarda la luz en llegar?

La prueba que no termina nunca,

el examen que se repite una y otra vez,

-esta semana, esta semana- te repites todos los días,

Sabiendo que al final, solo llega el final.

A veces (solo a veces) veo ese lugar donde no hay dolor,

en el que por fin la razón no gobierna,

una cadencia deja llevar un par de sueños en el bolsillo,

a veces (pero solo a veces) todos somos eso,

el sueño que alguna vez vimos,

la princesa que sale de la torre, el dragón exhausto a tus pies.

Un buen día los centímanos regresan al averno, pero solo es eso un buen día.

La hoja de aire que flota contra el viento,

un día que sigue al otro día,

la noche que sigue a la otra noche,

esperando que por fin esto cambie, que aparezca el evento.

Ilusos de nosotros que habitamos el tiempo,

que alguna vez creímos que otro mundo era posible.

¿Qué se le dice a una sonrisa nueva que no suene tan mal?

¿Por qué las palabras parecen ser tan inútiles a veces?

El idioma es una suerte de magia, capaz de encantarte,

pero inútil para cambiar lo real.

(Eso es injusto en el fondo el mundo sigue gobernado por la magia):

“no hay mas velo que tu pelo y la luna se ha vestido de arlekín para ti y para mi”

Nuestra sensata opinión sobre la carta que Tertuliano no logró escribir,

sobre las armas que usamos en el siglo XVIII.

Nuestra burda forma de de demostrar afecto, nuestra voluntad de ser queridos.

Podremos volver a hablar, o solo sobreviene ese raro silencio que se impone de la nada. Por lo pronto, hurgo la caja de cigarros donde he decidido guardar el porvenir.

Versos para sirenas

2008-02-11T12:00:00.000-08:00

para Verónica.

La sirena que pide un poema,
cansada de esperar su sueño despierta…
La noche donde la vida regresa a retarnos.

Escribo versos por encargo.
Una letra por cada orquilla rota por el viento,
por cada cristal que baja de la luna.
un verso, por sus ojos de olivo.
dos versos, por el resino que untamos para
celar al amanecer.
¿Acaso te han regalado un verso a la medianoche?
(Hoy en día a cualquier cosa le dicen poeta.)

¿A quien queremos engañar? ¿Quién quiere ser un poeta?
Apago el tabaco, planto el violín en la nieve.
Ni la cigarra, ni la hormiga nos dejan entrar.

Me envalentono, te digo:
-Te he escrito un poema edulcorado,
con un verso libre y el otro amarrado-.
dos flujos de piel, que amanecen maldiciendo el sol.

Otra vez no quiero ser un poeta,
por lo menos, por hoy no quiero ser un poeta. No con ella.

Sirena atada, rodeada de mar,
báñate en mis ojos, que se friegue el océano desbocado,
celoso de los besos que no dejan aire.

La sal que no encuentra heridas que encender.
Los ojos que nunca terminan de verme: me aman o me culpan.
Solo buscamos otro aliento que se parezca a una bocanada de libertad.

Eso, esto, aquello

2008-02-11T11:50:00.000-08:00

Los libros que no logro terminar,

las mujeres que no logro amar,

el plan que no termino,

el articulo que jamás empecé,

el amigo que apenas conozco, que me olvida antes de tiempo.

El amor que huye por la puerta, el curso que no quiero dar,
el camino sin recorrer,

la pesadez,

el hastío.

El día que sigue a otro día (demasiado temprano siempre),
La noche que sigue a todas las noches (demasiado tarde para cualquier cosa),
el rompecabezas que no terminé,
la terapia que no empieza aún (-tal vez la otra semana-,
me repito durante el día que siempre es demasiado temprano)
el vicio que dejo semana tras semana.

La raya que nunca cruzo,

el local al que nunca entraré,

el favor que nunca voy a pedir,

el beso que nunca dí, el que no me atreví a robar.

El te quiero demasiado tardío para cambiar algo,

El idioma que no aprendí,

el país que no visite,

la reunión que no detuve a tiempo,

el amigo que disfruta tu tumba,

el enemigo que se regocija.

Hoy pesan como los sedimentos de un río que no se acaba nunca,
Demasiado frágil para moverlos,
pero como el tiempo corroe, borra, olvida, arrebata eso que fue.
¿Hacia donde conduce este viaje?
Al final Penélope no teje ningún madejo.

Gigantes de arena

2008-02-07T18:25:00.000-08:00

Para David.

¿De que hablamos cuando ya no nos habita el tiempo?
Todos conocemos ese infierno,
donde la vida no es la vida,
el deber gobierna al ser, no queda nada de nosotros.

No es la misma historia que nos habita,
apenas veo las huellas que siguen a las otras huellas,
el paso absorbente que gobernó la infancia,
la foto de la madre junto al héroe.

Chile con esa brutalidad, tan dolorosa que anunciaba el fin.
¿Cómo suena un tanque de guerra? ¿Se parece a un juguete?
Ese mundo que no conocimos,
la tierra envuelta en fuego, el fuego de la adolescencia que gobernó estas tierras,
luego llego Marcial, para no volver jamás… ¿Cuántas balas cuesta la dignidad de un hombre? Ese extraño amor adolescente, que no anuncio ninguna Victoria, solo el parto de otra vida.

¿Cuántos soldados de plomo, hacen un niño de verdad? Diez? Doce? Veinticinco?

El fin de siglo no fue nuestra época, un año que seguía a otro año,
Una derrota que seguía a otra derrota, era media noche en el siglo,
No llegó el amanecer esperado, solo más noche.
La vida tiene caminos sinuosos, un poema de Daltón, nos cruzó el camino.
Dos cartas lo separaron….
Al final el gigante, cansado de enfrentar a los molinos, recuerda que alguna vez
no hubo, ni gigantes, ni molinos, solo esa extraña sensación de encontrase con lo que se ha perdido.

San Jorge y el dragón

2008-02-02T13:56:00.000-08:00

para Gerardo.

Hubo otra época aún gobernada por demonios,
donde el silencio habitaba fuera del tiempo,
donde los hombres comían otros hombres…
donde apenas éramos hombres.

No sabemos que fue, ni quien nos trajo aquí, a veces la fuerza del sino
no esta a nuestro alcance, solo vivimos para ella, nadamos en ella.

El miedo infernal, el saber que en otra vida no fuimos esto,
que hubo otra época donde el mundo era gobernado por demonios.
Un cazador de demonios, exorcista de si mismo, un ingenuo niño genio, incapaz de conjurar sus amores y sus miedos, a veces la suerte reúne dos caminos distintos, que se bifurcan nuevamente.

¿Qué habita realmente allende del tiempo? ¿Esta allí todavía, eso que nos amenaza desde el umbral?

El guerrero que aún no sabe que en él habita el dragón y la princesa.

El color que tiene la paz

2008-01-31T13:26:00.000-08:00

Para Nioe.

No siempre se nos aparece la esperanza, rara vez tiene un rostro esquivo de mujer,
como un letargo que dura siglos,
otra vez volvemos a recordar porque estábamos vivos,
porque nos habíamos ido.

Otra vez nos animamos a vivir, a perder el miedo de acercarnos,
rompemos esa aséptica nube de culpas, la muralla de horror que cargamos como máscara:… -“¿Hola, como esta?”-.

El destino (siempre esquivo como rostro de mujer) que acerca a quienes
aman los laberintos infinitos,
el olor siempre sedoso del papel que desaparece,
las letras que nunca leemos.
¿En alguna estará el nombre de Dios?
Ese camino sin fin, que no hace más que llevar a otro camino infinito,
que nuevamente se bifurca.

¿Nos recuerda a veces la esperanza, por qué estamos aquí?
A veces, después de mucho tiempo,
otra vez nos animamos a ver cara a cara al prójimo,
recordamos que es posible,
que no estamos condenados a ese infinito silencio que habita en el averno de nuestro interior.

Tal vez enero trae consigo esas fuerzas ocultas
que nos enseñaron que era la antropología,
nos hicieron imaginarnos en aquel mayo francés.
La fuerza de la ayahuasca que abre los ojos al inicio de los tiempos,
que nos hizo palear tierra, donde solo había suampo.

La secta del fénix, donde los demonios reconocen demonios,
aunque ninguno gobierne el mundo (por el momento),
algunas veces cuando logramos ver más allá,
recordamos el color que tiene la paz.

Reparación

2008-01-19T21:21:00.000-08:00

Para Marisa.

¿Qué es lo que realmente dejamos al final?
Cuando nos vamos, no nos vamos realmente…
en muchos sentidos, ellos, los que se van, siguen dirigiendo nuestras vidas.

A veces (pero solamente a veces) la tierra llora de soledad,
llega al infinito nuestra ausencia, es un valle donde se acaba la noche.

La luz siempre llega, tarde pero segura, las noches no son de acero,
4015 noches esperando que la tierra no llorara más.

11 años de noches gobernadas por el silencio, por no saber si se sabe,
todo al final llega a su fin.

Paz, Reparación, Justicia. La verdad no estamos seguros, pero por eso hemos tomado este camino.

Al final, ya no habrán noches, solo el amanecer que nos hemos prometido, donde ya no haya dolor, donde finalmente volvamos a jugar con los que ya no están.

Ángeles del fin.

2007-12-29T08:40:00.001-08:00

Para Carito, la belleza de lo que no se vuelve a ver.
Para Marik, Gaby y Tiz, el aguante antes del fin.

¿Cómo se ve un ángel que anuncia el final?
Una noche que recuerda todas las noches, todos los romances furtivos.
Tres guardianas del siempre permanente ponerse en pie, del nunca olvidarse de sí.

Algunas noches se logran ver esos ángeles, que besan y arrazan,
feroces como quinientas noches más, cálidas como los rayos que nos ven amanecer.
Como la sonrisa cómplice de un autógrafo.

No siempre logramos vencer, no siempre somos guerreros,
lo más importante fue el juramento que veríamos el final.

Ángel azabache, cabellos y ojos,
el canto de toda una noche,
seguro que todos somos parte de este gran viaje.

Una conciencia que se pierde, desvanecida en la noche que nos recuerda el final.

Una andanada por resistir, el ángel se hace sirena, no siempre atendemos sus llamados.
¿Será que hoy empieza un nuevo camino? ¿Al final, todo vuelve a empezar?

Lo irreal, lo que no olvida la noche que recuerda a todas las noches, es que un ángel cante sobre otro ángel.

El monte ya no llora

2007-12-19T21:04:00.000-08:00

Para Parmenio Medina.

Hay días que los montes lloran,
como cuando murió Juan González.
Algún policía dijo que la guerrilla había muerto con él.
-Hoy, por lo menos hoy, los montes no lloran, Tío Raúl-
Me dije mientras esperaba la sentencia.

Hoy postergamos un segundo el luto.
Te han hecho justicia (a su manera claro).
Cantamos contigo Parmenio, descansa en paz.

Hoy, por lo menos por hoy, te hemos vengado un poco.
Largo y arduo es nuestro camino. (Vos lo sabías, Parmenio).

Mañana, por la mañana, estos, nosotros,
los que nos quedamos sin vos cuando te fuiste,
Quienes nos sumamos desde nuestra infancia a tu escuadrón anti chorizo,

Los que nadie sabe de donde somos,
Los que no quisimos decir: Yes.
Los que el hambre nos llena de vergüenza las entrañas.

Nos veremos las caras y nos recordaremos,
que aún no termina la venganza.
Nos quedan muchos por vencer,
mucho por erradicar.

Mañana por la mañana, Parmenio
recordaremos eso domingos,
recordaremos a quienes te mataron:
La Cruz, La Espada y el Capital.

Pero hoy, tal vez solo por hoy,
los montes, por un segundo,
ya no lloraran más.

Mi amiga "punky"

2007-12-19T11:31:00.000-08:00

Presentación y homenaje.

En este blog solo he publicado poemas propios, en algún sentido es una voz interior.
He dicho que el infierno de los demonios, es saber que somos muchos y no poder encontrarnos, ni reconocernos.

A veces somos tan esquizofrénicos, que sabiendo que somos, solo nos reconocemos bajo la vergonzosa mediación del papel, de la corriente eléctrica.

Hoy me gustaría publicar algo que no es mío, y no puede ser más que un homenaje.
El Viernes 14 de diciembre de 2007, una amiga “punky”, con quien tengo una relación más bien política (aunque ambos sabemos que somos miembros frecuentes de la imprenta del infierno) escribió un poema que yo encuentro bellísimo (que para el preciosismo insoportable que cargo hacia la literatura es mucho decir)

Los dejo si mas con el poema.

Diciembre

Cruel,

cínico,

violento,

asesino.

Es el bizarro del consumo y el estrés

la consumación de mi ideal de absurdo.

Veo lucecitas y me burlo de sus colores,

sus sabores,

sus osesiones,

sus precios y desprecios,

sus compulsiones,

su abandono propio,

de su historia y su no-ciencia.

Me río hasta llorarde sus contradicciones.

Vengativo, por demás.

Convierte mis carcajadas en puñaladas frías de recuerdo.

Trae consigo el dolor constante de la soledad,

el frío incesante de los besos no recibidos,

la confrontación con las sonrisas del pasado,

el olor de los abrazos faltantes,

el eco antiguo de los versos escuchados...

El aire de las fiestas lo envuelve todo y la madición de los duendes navideños,

cae sobre quienes estamos sol@s...

A ratos es inevitable que duela.

El corazón de Farabundo.

2007-12-18T16:57:00.000-08:00

¿Es verdad negro que todos nacimos medio muertos en 1932?
Apenas si te conozco y tu vida es el rumor del mundo,
La leyenda de una leyenda que camina entre nosotros,
para recordarnos que no estamos hechos de tu madera.

¿Te extinguiste acaso, Como esos árboles que contaba mi abuelo?
(¿Sabías Negro, que podrías ser el padre de mi abuelo?)

Dicen que eras incansable, pero que nunca pudiste hablar en público.
¿A que le temías Negro? ¿Qué se movía en tu corazón?

Vos, Negro, al igual que tu patria (que no es tu patria, sino la patria
de tus asesinos) sos el gorrión que canta entre fúsiles.

Cien volcanes hay en la cordillera: Farabundo, Modesto, Feliciano, Vicente…
Algún día he de decirte, como no volviste a nacer, como no fuiste miles.
Solitario como la estrella, que apenas aparece cuando cae la noche,
Nos recuerda el sueño de los olvidados.
Por las noches, cuando el llanto me agobia, recuerdo que tal vez,
Ahora, Tío Raúl está con vos.

La imprenta del infierno.

2007-12-10T20:59:00.000-08:00

Para Juandi y León, porque vamos a ver el final,
por ahora solo ocupamos un hombro firme y un oído atento.

¿Quién llama a los Dioses ocultos? ¿Qué silencio milenario tenemos que guardar, para sacar de nosotros este cáliz?

Las noches se vuelven largas y lamentablemente no siempre se puede huir,
Peor aún, no podemos huir de nosotros mismos.

Por eso este es nuestro esfuerzo, este regalo de vida que intentamos entregar,
este paso que hace retumbar el mundo.
Solo que algunas veces, somos nosotros los muertos de nuestra felicidad.

Estos son nuestros versos salidos de la imprenta del infierno, donde el ácido corroe las buenas intenciones,
este es nuestro grito acerado, drenado con el fuego del averno, donde el metal más duro cede temeroso.

He aquí nuestra vida hermano mío!
Un puñado de sueños que hemos elegido.
Un manojo de promesas que nos hemos hecho.
Los demonios, saben que son millares, pero apenas se reconocen,
tal vez esa es la forma de vivir nuestro infierno.

Espada desenvainada contra el viento inclemente,
abatimos montañas a tiros,
finalmente Sísifo llega a la cima del monte y descansa en un remanso apacible.

El tiempo inclemente nos ha hecho nacer: demasiado lento para olvidarla por las noches, demasiado veloz para dejarnos vivir en paz.

Esta es nuestra vida hermano mío! La tarde en que llevamos a una niña rubia en Cadillac. La noche que prometimos que veríamos el fin de la historia.

Al final, sabemos que el azufre respira por nuestras venas. Que nuestra peor muerte, es saber que no vamos a morir.

El remanso en el sendero que se bifurca

2007-12-07T09:09:00.000-08:00

para YK, por su compañía.

¿Será verdad que la noche siempre pregunta por alguien?
Dos días, dos caminos que habitan allende la ira,
encontraron el silencio de un par de ojos atentos.

El sendero se bifurca, y nace allí un remanso inmenso, inexplorado…
Que enfría con su sombra, el ardor de la batalla que olvidamos pelear.

Allí -donde el sendero se bifurca- brota el recuerdo siempre fresco de
una noche que ya no pregunta por nadie, de un mundo que se ha negado a morir.

Al final del camino polvoriento, el horizonte se pierde en dos inmensidades:
el infinito de azul del cielo, soberano de los sueños ocultos,
la profundidad tenue de sus ojos, capaces de ahogar como el mar.

La paz de no tener historia, más que la que nace en los senderos que se bifurcan
¿Son felices los desheredados de la tierra? ¿Nada le deben a su camino?

Bajo el descampado azul,
donde el Sol apenas calienta, avergonzado de rozar la piel,
nos liberamos de dragones y princesas.

Bajo el oxido del yelmo, -donde todos saben que habitan un par de ojos negros-.
Junto a el azul inmenso de esta tregua,
descubrimos que en el mundo existe algo más que espadas y lanzas.

La cantata de Marce

2007-11-19T20:02:00.000-08:00

(Epopeya en rima asonante para una cartaga orgllosa de serlo)

Nació a la derecha del volcán,
donde la Tierra huele a tierra
y unas brumas abrazan todas las noches
a un pueblo que apenas lucha.

Abril siempre trae milagros
y nos besa con sus alas.
Por eso ese día nos liberamos del invasor.
El año que perdimos las Malvinas…

Flores y juegos, fuegos y alarmas fueron su infancia,
El hormigón de un santo formidable, le encerró la adolescencia.

El siglo se cierra, amanece uno nuevo.
La Tierra dormida finalmente cimbra,
ésta vez no era el volcán.

Miles de soldados dorados,
cientos de banderas amarillas y corazones tricolores.
Apenas logró ver que ese buen día, los postergados se habían cansado.
Despertaba un gigante dormido.

Algunos años pasaron sin pasar,
llegó marzo y el meridiano del mundo lloraba sangre,
un vaquero enloquecido andaba suelto.
El petróleo no era importante,
las almas inocentes la decidieron…

A veces el tiempo junta a los iguales,
como en la Secta del Fénix.
Allí estaban, ellos, esos, los poseídos, los endemoniados… ¿los elegidos?
A veces solo hay que dar un paso al frente, era un buen momento.

Luego vino la Hispanidad y su abrazo arrullador de asfalto y escombro.
La verdadera universidad que construimos, que nos paso por las venas.
A veces la podíamos pintar de pueblo y empolvarla con sueños.

Crecer, aprender, caerse, volver a aprender.
Una tarima tras otra tarima, un público tras otro publico.
La única recompensa: ese contacto electrizante de un auditorio atento.

Finalmente, luchar contra Calibán, contra ese mounstro de 50 cabezas.
Y luchó a brazo partido (lucharon seria mejor decir…)

Pero un día se fue:
“piensa en mi, volveré por ti antes de que de los sauces caigan las hojas”.
No salio tan bien, creyó que no iba a regresar.
Cuando regresó, no lo supo reconocer.
Calibán ya había triunfado. Una jaula de metal y cables la había aprisionado.
Era medio noche en el siglo. (Entre más oscura esta la noche mas se acerca el amanecer.)

Ahora con nuevos bríos se prepara a combatir, se quita el polvo de la primera caída,
mastica las lecciones: “la venganza siempre se sirve fría”, con sangre en el ojo observa a Calibán, espera un solo descuido.

Luchara y será libre.
Al fin y al cabo, nació el día que nos libéranos del invasor
a la derecha del volcán, donde la Tierra huele a tierra.
Donde un buen día, un milagro de abril anuncio el fin de ese
pueblo que no le gustaba luchar.

Cuarto para las once.

2007-11-16T17:15:00.000-08:00

El reo que espera su condena, con corazón de patíbulo.
Todas la noches iguales, el calvario que te lleva al fin.
Como el águila de Prometeo, sonámbulo espero los quince minutos que me regalas de tu vida
La ventana abierta al paraíso perdido.
La mirada que Moisés tuvo de la tierra prometida.
Todos los días como un reloj fatal:
44… 45…
El sonido que anuncia la condena.
Los quince minutos que le he robado a la vida, que me quedan de vida
Lo único que rescate del metal demoledor de la fábrica.

Luego otra vez la noche, sin fin, eterna con tu silueta en cada esquina.
Los minutos se enciclan, vuelven a comenzar, nunca terminan...

Amanece, agoniza el día, la tarde pare la noche
Todo en un punto fijo… cuarto para las once.

La hora donde el pavo real besa sus cadenas, el vampiro recuerda su infinita vida de condenado.
La Luna, celosa del tiempo, baña de plata al licántropo.
Ambos conjuraran el tiempo.
Prometeo recuerda el dolor reconstruido de sus entrañas.
El tiempo se detiene otra vez… un cuarto para las once.

Paso a paso.

2007-10-31T22:05:00.000-07:00

Día a día, no parece ser tan difícil.
Un paso, después otro paso,
Sin pensarlo mucho.

Un paso a la vez, juntando los pedazos que dejaste.
Juntar los naipes que quedaron del Castillo.
Volver a empezar.

Sacudir las cobijas de tu aroma.
Volver a empezar.

Limpiar los restos de vos de la esquina
donde desbaratábamos el mundo.
Volver a empezar.

Guardar las fotos, almacenar los recuerdos.
Beneficio de inventario.

Día a día, paso a paso.
No parece ser tan difícil.

LA BARCA QUE SE ACABA.

2007-10-29T22:15:00.000-07:00

Para Marce…

Hoy, finalmente se acabó,
esta vez no es mentira.
Hoy, quemamos los barcos,
Hoy, finalmente se acabó.

Esta vez no hay vuelta atrás.
El último beso, que anuncia la última espalda.

Hoy se cerró el ciclo.
Mañana, no hay mañana.
Hoy, finalmente se acabó.

Sin platillos, sin bombos.
Solo con el dolor que nace del pecho,
solo con estas lágrimas furtivas y sin dueño.
Hoy, finalmente se acabó.

Te fuiste como las mañanas que embisten mi vida,
Como el humo que nace para morir.
Hoy, finalmente te fuiste.

Sin sonidos, sin pompas, sin revuelos,
Sin trompetas que lo anunciaran.
Sin saber a que dioses ocultos conjurar.
Hoy, finalmente te me fuiste.

Sin poder echar atrás este carro indolente de la Historia,
Te me fuiste como la espuma del mar.

Te llevaste mis mañanas, los sueños ocultos que compartimos.
Hoy, finalmente te me fuiste.

Sobre el horizonte, te me fuiste,
para no regresar,
ningún sonido acompaña tu partida.
Hoy, como una barca finalmente,
Te me fuiste…

Lunes 29 de octubre de 2007. 11:16 PM.

ME PIDES OLVIDARTE.

2007-10-27T20:34:00.000-07:00

ME PIDES OLVIDARTE.

Para Marce, por que sigue siendo ella…

Me pides olvidarte,
mientras la trinchera nos cala hasta los huesos.

Me pides olvidarte,
y el suampo nos congela las piernas,
el sonido de trompetas nos inunda los oídos.

Me pides olvidarte,
y el mismo barro nos desborda la cintura.

-¡Olvídame!- me dices,
mientras limpiamos juntos los fusiles.

-¡Olvídame!- me ruegas con tus ojos de noche oscura,
y las balas nos susurran su canto de muerte.
Nos sangran los ojos de dolor,
nos llora el corazón de sangre.

-¡Olvídame!- me dices,
mientras tu sonrisa gobierna el mundo,
mientras lloramos a los caídos, a los que ya no están.

Espalda contra espalda, fusil contra fusil,
dormimos acurrucados esperando la gran noche de los oprimidos,
el día en que despierten los postergados.

Hombro con hombro,
Guardamos el sueño de los nadies,
de los ningunos,
de los olvidados.

Duermo al fin, mi ojo izquierdo se desploma,
vos seguís en guardia…

¡Me pides que te olvide!
Mientras nos jugamos la vida a diario.

Me pides, este día que olvide a los que están a mi lado.

Me pides un buen día,
que olvide que nacimos juntos,
paridos entre canciones y fusiles,
Entre relámpagos y flores.

27 de Octubre 2007. 9: 25 PM.

El sonido de la derrota.

2007-10-22T00:57:00.000-07:00

Solo, me siento irremediablemente solo.
Entre más gente tengo a mi lado,
mientras más ojos se posan sobre mis acciones,
me siento más irremediablemente solo.

Uno no deja de ser un extraño,
los pequeños mundos,

esos mundos que no conocen los otros mundos.

Siempre aparentando,

siempre mintiendo,

siempre disimulando.

Guerrero invencible, yupi exitoso, hermano ejemplar.
¿Cuántas veces he tenido que fingir para que ese mundillo no se caiga a pedazos?

Transformismo moral, esa es mi vida,
siempre siendo un poco menos de los que todos esperan de mi. ...

AMORES PERROS.

2007-10-22T00:39:00.000-07:00

Las calles indican el camino, son el camino.
Se abre en flor La Ciudad,
esa tierra liberada, nacida de maíz y asfalto,
mestiza de smog y sueños.

Allí donde habitan los olvidados de Buñuel,
L@s Nadies de Galeano,
L@s Ningunos, los ninguneados de Marcos,
“los que nunca sabe nadie de donde son”[1].

La descomunal tierra de gigantes,
Donde oimos nuestra fragilidad.

La ciudad donde Susana concibió al vástago
de un ladrón, al sobrino de un héroe.

Mejor que el Coliseo,
el más probo de los Gladiadores
alimentó los sueños de su amo…

Cofi, negro como el alma del mundo,
negro como el destino de los ningunos,
fiel guerrero de Octavio,
como el lobo de Dario te habitan la saña y la ira.

Dios ríe de los sueños disueltos en la estación de tren.
[1] Verso de Roque Daltón en Poema de Amor.

Andrea conjurando el viento.

2007-10-14T01:23:00.000-07:00

(Sonata con rima asonante para despedir a una amiga)

A veces, -cuando no puedo dormir- recuerdo que sabía conjurar el viento.
No puedo mentir, no es la otra cosa que gobierna mi vida.
Dos mares nos separan, hoy le conté que el colibrí pudo apagar el incendio.
Recuerdo que me dijo: -no lo entenderás… (una jirafa botaba en ese momento su sombrero).
Ella, que sabía porque susurraba el viento, me dijo que el mar nacía al otro lado del mundo.
A veces, recuerdo que sabía conjurar el viento.
***
Tampoco era tan serio, pero siempre tenía una sonrisa.
Una vez me contó que había visto nacer el mundo;
rumiando el tiempo, el olor a ayahuasca se disipaba…
Cuatro veces, cuando el sol se halla extinguido, nos volveremos a ver.
Imagínate! Ella, que sabía cómo conjurar al viento.
Otra vez, mientras dormía a mi lado me lo recordó:
-Sabes bien, que nadie puede conjurar al viento-.

La preguntaña y el gorrionauta

2007-10-14T01:21:00.000-07:00

(poema-ensayo bipolar)
Para e.b.s

Nunca he pensado cuánto mide una pregunta.
¿Pueden llegar al Mar? ¿Tal vez a la Luna? ¿o sólo pueden brincarnos a la boca?
Alguien me dijo que mide exactamente 7 garabatos, pero creo que es mentira.

(Una vez leí en el Reader Digest’s que una pregunta llegó a medir casi
400 arrobas de peso, la midieron con un elefante de mediano tamaño
y una anaconda bebe. Ningún animal salió dañado.)

P-r-e-g-u-n-t-a, parece una palabra larga y seria,
como una montaña que recorre el litoral,
como un cohete de carmín que vuela
sobre el cielo de los reinos,
como la espera, antes del combate,
como la lucha entre dos cuerpos.

(Dicen que la pregunta nunca se ríe, desde que murieron todas las respuestas.
No quiso dar más declaraciones a Cosmopolitan)

Antes de regresar preguntó: ¿Padre, por qué me has abandonado?
Esa es una pregunta grande, más grande que una montaña…
es una preguntaña.

(National Geografic informa que finalmente la preguntaña devoró todos sus pecados,
-está en su naturaleza-, afirmó un especialista.).

“La pregunta es celosa y por eso nos acompaña hasta el Cielo”
escribió San Agustín, en su libro inédito.

(Discovery Chanel anuncia que la próxima semana, tendrán un especial de 6 horas sobre la vida y las preguntas de San Agustín. La cultura se suicida de aburrimiento…)

Yo no tengo preguntas grandes, seguro hay que tener acciones
lingüísticas para tener preguntas grandes.

(El semanario El Financiero informa: “Alfa & Beta Co abrió hay por la mañana la sesión de Wall Strett. Pronostican alza vertiginosa en las acciones”)

Los pobres solo tiene preguntas pequeñas,
tan pequeñas que vuelan con el viento.
Son gorrionautas…

Por eso soy feliz, con mi pregunta chiquita,
pequeña y apretada como un puño,
irredentamente pequeña, como un gorrión que canta entre fusiles:

¿Cuál será el milagro que me permita ser libre de habitar tus ojos?

Versos edulcorados para dormir a Eunice.

2007-10-14T01:20:00.001-07:00

¿Cómo puedo llegar victorioso hasta sus ojos,
sin ahogarme en cien praderas verdes?
Me dijo que había olvidado donde nace el viento,
Le recordé que el viento no nace en ninguna parte,
un amigo le contó que tampoco tenía dueño.

Sonrío atento, mientras un montoncito de almíbar me susurra el oído.
Un botón de azúcar le gobierna las mejillas.
Más abajo un corazón se ha pintado de no.
No siempre estuvo allí, a veces se teñía de verde oliva.

Una pregunta sonámbula vuela en medio de la corriente:
¿Quién nacerá en esto que osamos llamar mundo?
Obnubilado, veo que el unicornio se ha negado a nacer.

Agacha los ojos,
ocho ideas se la han enredado en un esquina rota,
el grafito aún no las conjura…
más tarde, cuando le muerda la punta a la pereza
volverá sobre ellas.

7 de Octubre: Las armas de la crítica

2007-10-14T01:19:00.001-07:00

“Las armas de la crítica no pueden, claro está, sustituir a la crítica con las armas; una fuerza material debe ser derribada por otra fuerza material. Pero también la teoría se convierte en una fuerza material tan pronto como prende en las masas.”
Carlos Marx

Terrible, como la muerte misma, fue su frase.
Peor que la vida después de la muerte, peor que la muerte después de la vida…
es no tener más que un mar de palabras para combatir, para vencer a la muerte.
El profeta desarmado, nuevamente yace sobre el campo de batalla.
Si su vida fue la Vida de la vida: ¿su muerte será la muerte de la Muerte?

Un ejército de letras y nada más,
Una armada de bolígrafos y nada más,
Miles de soldaditos en forma de “O” y nada más.

Sin el sonido del metal que centella con el viento,
Sin el sudor de los cuerpos apilados,
Sin ese escalofrío que produce ver la muerte a los ojos
y lograr burlarla,
Sin los labios que esperan ruborizados la Victoria.

Marte sonríe soberbio ante mis ojos, mientras funde un nuevo rayo.
Soberbio, iluso! Olvida que el tiempo corre a favor de los pequeños,
de los humildes, de los olvidados.
Solo el tiempo convierte el alfabeto en arsenal,
El abecedario en metal incandescente.
Hoy solo escribimos: ¿Qué parirán nuestras letras cadenas o fusiles?
Hoy, por el momento solo tenemos un ejército de palabras….

Sonata con nombre propio

2007-10-14T01:18:00.001-07:00

Era nacer otra vez, como un violín escarlata.

Nunca tuvo miedo al invasor

(había luchado en Vilcabamba).

Iba, sin prisa montada en un aeroplano bicolor.
Color carmesí había amanecido su corazón.
-Es el color de la revuelta-me dijo mientras las banderas florecían en Mayo.

Bastaban dos palabras para hacerla creer:
Alegría y Fé, Fé y Alegría.
Estaba lista para el combate, sus ojos miraban el mar:
“Zona de amores restringidos”, decía un cartel, sus ojos se fruncieron.

Siempre dudó de los amores restringidos, pero nunca lo dijo.
A veces por vergüenza,
nunca por mezquindad, o por sacar provecho.
Como las cien flores de Mao.
Heme aquí,
esperando que entienda:
“Zona de corazones liberados” reza ahora el cartel.

Las lágrimas y el Sol.

2007-10-14T01:14:00.000-07:00

Supe que lloraste, lo comprendo.
Un mar de lágrimas, un tsunami de lágrimas
brotaron de las entrañas de nuestro pueblo,
760 000 lágrimas germinaron en cada ojo izquierdo.

Lágrimas tricolores,
dolorosas como sangre derramada,
infinitas como estrellas de cielo,
inocentes como soldado en su primer batalla.

Lloraste, ( yo también lo hice)
Junto a miles de hermanos,
Junto a miles de brazos,
volviste a ver … la herramienta seguía siendo tosca.

El pueblo es un centímano infante.
¿Qué coloso no es cándido en su infancia?
El niño genio, no por genio deja de ser ingenuo.

Hoy las espaldas del guerrero buscan al sauce…

Lo sabes, lo presientes, lo oYes…
Los ojos de la bestia azul se posan sobre el corazón de la patria,
Calibán bufa en el alfeizar de nuestra vida.

-No llores más!- La bestia se alimenta de sangre, de sudor y de lágrimas.
Se alimenta de sueños rotos.
¡Cierra los ojos, cierra los ojos y aprieta los puños!

Cada lágrima es una vida…
Lágrimas de fuego azul para forjar metales,
Lágrimas de fuego rojo para inundar corazones,
Lágrimas de fuego blanco para aprender a odiar.

Despegamos la espalda del sauce y ¡sigue allí!, otra vez…
Tan amado, tan querido, tan soñado, tan amado, tan armado, tan amado
Otra vez …sale el Sol.