tag:blogger.com,1999:blog-85329260383842170792024-03-13T11:47:29.309-07:00El enemigo del rey"aunque no recuerdo un código que lo prohiba, se ha sabido siempre que jamás tuvo amigos el tirano, ni su lameculos, ni el prestamista, ni el verdugo, ni el avaro, ni el traidor, ni el Papa, ni el rey"Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.comBlogger43125tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-54132634598255565162009-10-23T17:01:00.000-07:002009-10-23T17:11:01.713-07:00¿Tiene nombre la magia?<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395950282760609650" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 243px; CURSOR: hand; HEIGHT: 192px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBYvKxuW81Sw_hBWC0wNzc2-_VtCF-gIteLs1hq2Xo3mWsXW7h4kEpGoHwqB4ubiEvwcXzxc_THuxOiTBSRSOfNHSsF5VoP57Hk98zERj_C9MHZYJcOjU8bjoDKQCrnalMPDaWjEXNE84/s320/1212760064714_f.jpg" border="0" />¿Tiene nombre la magia?<br /><br />Habita.<br /><br />Sabemos de un lugar donde el lenguaje no puede verse…<br /><br />Viste de azul la tarde, aburrida del manto que cubre el mar.<br />Negro puebla la noche, el color que no es color,<br />es ausencia de color, a veces presencia de todos ellos.<br />La presencia que es todas las presencias.<br /><br /><br />Los discursos del amor y el odio.<br /><br />El libro que nunca leímos<br />que cargamos en las espaldas del regreso.<br /><br /><strong><em>La Haine.</em><br /></strong><br />A veces la tarde nos recuerda…. que la magia habita el nombre de un rio.<br /><br />La rabia….<br /><br /><em>A cualquier cosa le llaman poeta... tiene los ojitos como fruta del olivo.</em>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-44510938725321826932008-06-16T17:50:00.000-07:002008-06-20T14:18:47.201-07:00"Dejaré de llamar imaginación a la magia"<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-OgnMmVmJWEOfpjC9xPohkC-dzZOXtHUISqiiufoKR4UC8YtusbYHUwQT3xpCafYQpIWXS5BLwNCCEnI-qP4amrUxg4UvzSdJRgAJDpmPDpXjQNLwJ3Z_Ay5VhNuSMFABOWu3ZdLI08s/s1600-h/maga_2004.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-OgnMmVmJWEOfpjC9xPohkC-dzZOXtHUISqiiufoKR4UC8YtusbYHUwQT3xpCafYQpIWXS5BLwNCCEnI-qP4amrUxg4UvzSdJRgAJDpmPDpXjQNLwJ3Z_Ay5VhNuSMFABOWu3ZdLI08s/s200/maga_2004.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5212647353312873906" border="0" /></a><span style="" lang="ES-TRAD">La maga que no quiere ser maga.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Esa extraña complicidad que dan las conversaciones que nadie entiende.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">-Nosotros tampoco las entendemos muy bien, mi querida amiga-<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Le dije mientras lo cotidiano se nos volvía extraño.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Dos pájaros de plata volaron sobre la torre. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">-Lo ominoso- pensé en silencio.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">-El destino- me respondió antes que dos paracaídas cayeran de una estrella oscurecida por el sueño.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">La ví de reojo; la magia que le concedieron antes de nacer.<o:p></o:p> Nunca la pidió….<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Un buen día, cerca de un café en París, decidió renunciar a ella.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Su último conjuro, fue un cadáver infinito que robó Tristián Tzara.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">No le gustaban los pescados solubles, <o:p></o:p><br /></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">solo se alimentaba de algas doradas y polvo de estrellas.<o:p></o:p><br />A veces un viruta de fuego, se le dibujaba en los labios, pero pronto desaparecía.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">La maga que no quiere ser maga…</span> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">A veces la oscuridad del anonimato permite decirse cosas de mejor manera.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">-Algunos magos han muerto de ciudadanía, según pude entender- <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Me dijo la última vez que le vi.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Nunca volví a saber de ella, dicen que un buen día decidió regresar…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Se reconcilió con su magia, ahora vive en una cueva de musgo azul,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">junto a una anémona y un caballito de mar.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-81639485574031317382008-06-16T17:16:00.000-07:002008-06-16T17:46:32.531-07:00Serenata nocturna para amantes infames.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjig4VKFm312px00lvupH4Icjv6VhCgTtY_TdsS8tdUrECQzUmg8GGdE7-bdGbFLuzmcm6S5-imkZ9MQkwD9GqpNEx5L-sdgZ6rNqk8cbDCqdy-exjVkg63bCPijlSEtyXmF_BmDBnZqqQ/s1600-h/amantes+infames+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjig4VKFm312px00lvupH4Icjv6VhCgTtY_TdsS8tdUrECQzUmg8GGdE7-bdGbFLuzmcm6S5-imkZ9MQkwD9GqpNEx5L-sdgZ6rNqk8cbDCqdy-exjVkg63bCPijlSEtyXmF_BmDBnZqqQ/s200/amantes+infames+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5212644766548739490" border="0" /></a><span style="" lang="ES-TRAD">¿No los has visto?<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">A veces no hablan. Nunca hablan.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Ese silencio que Agustín vio devorarse a Ambrosio.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Ellos, esos, eternamente mudos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Nunca responden. ¿Por qué? ¿Qué pacto infernal los hace guardar silencio?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">¿Acaso en alguna de sus figuras encontraremos el nombre de Dios? <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Será que en el fondo todos, cada uno es un signo; <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Dios un infinito encuadernador de un río letrado, que lo derriba con su fuerza.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Tal vez de allí viene su fuerza infinita:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">-de nunca saber que fue de Alejandra Vidal, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">si alguna vez Marcos se hizo adulto.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">-La misma pregunta que todos nos hacemos: <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">¿Qué haríamos en presencia de la maga?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Son ellos, esos amores que no responden, que no nos hablan.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Esos amantes infames, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">cada algún tiempo huimos de su tiranía.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Nos prometemos que jamás los volveremos a ver.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Nunca más esas espaldas anchas, esas esquinas laceradas por el tiempo, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">los mismos colores gastados que han usado toda su vida, siempre monocromos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">No les importa nuestro abandono, apenas saben de nuestra huida.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Miles más caen en sus encantos, un harem de nuevos esclavos de sus historias infinitas.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Al final sabes que el bosque del silencio es muy frío, que el leñador de la vida no abriga como ellos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Al final regresas, no pides disculpas, solo ocupas tu lugar junto al fuego. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Ellos te miran sin hablar “boca espumosa, ojo fatal”.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Saben que regresaste, pero nunca hablan.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Solo los tomas donde los habías dejado: <o:p></o:p></span></p> <span style="font-style: italic; font-weight: bold;font-family:";font-size:85%;" lang="ES-TRAD" >“En el principio fue el verbo….”</span>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-31029207721617015782008-06-09T19:28:00.000-07:002008-06-16T15:01:29.152-07:00¿El tiempo esta a favor de los pequeños?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX4axFysXjquZzN737IP0YtgTnYT_YaXhJsi99c1aa0U_y5LKqt7NPF47cVysv74a84215m2H5NFvjnsysN9fmETTFxlRbIcYogydo146nWSvxUlOIr-o3LPlUXoPN2tZDApbr5VvS2TI/s1600-h/El+tiempo+esta+a+favor+de+los+pequenos.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX4axFysXjquZzN737IP0YtgTnYT_YaXhJsi99c1aa0U_y5LKqt7NPF47cVysv74a84215m2H5NFvjnsysN9fmETTFxlRbIcYogydo146nWSvxUlOIr-o3LPlUXoPN2tZDApbr5VvS2TI/s200/El+tiempo+esta+a+favor+de+los+pequenos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5210075593045940722" border="0" /></a><span style="" lang="ES-TRAD">Creo que así, es como se debe ver el silencio.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Un fluir que no termina nunca.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">El día que sigue otro día.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">¿Cuándo termina esta cadena de soledad?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Será que no termina nunca….<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Varios recuerdos:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">La batalla de dos magos que juegan a las palabras.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">La promesa que hiciste…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Esa certeza que da saber que no vas a volver.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Un poquito de luz que aparece en una sonrisa.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">El sentido que se escapa, casi nunca se recupera.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Es una guerra por el sentido de las cosas,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">las cosas eventualmente acaban con uno.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">La guerra que decidiste volver a empezar,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">pero aún temes al sonido del fuego,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">tal vez al final del túnel todo tiene sentido.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Al final ….siempre lo sabes……<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">El tiempo sigue estando a favor de los pequeños.<o:p></o:p></span></p>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-84014994075215038462008-05-27T21:58:00.000-07:002008-06-20T14:11:17.348-07:00Barniz<span style="font-style: italic;">Después del Congreso, algo me recuerda...<br />También me recuerda a Nioe, pero creo que es por otra cosa.<br /><br />BARNIZ.<br /><br /></span>Será por ti que no hay más velo que tu pelo<br />y que la luna se ha vestido de arlequín pa´ ti y pa´ mi,<br />será por ti que las fatigas son mis primas<br />y es que se me caga encima el corazón al sonreir,<br />será por ti que no me da la puta gana de<br />asomarme a la ventana ni para verlas venir,<br />será por ti que mi envite a la vida es rascar mi barriga.<br /><br />Me repica el corazón por bulerías si me mira,<br />si me engrasa la garganta con saliva,<br />mis duquelas y mis males palmean por soleares<br />si me dice que me quiere to´ los días.<br /><br />Me apego a tí como el barniz, y se te pudre la madera<br />en mil quinientas primaveras sin dormir,<br />será por ti que caben to´s mis malos ratos<br />en la caja de zapatos donde guardo el porvenir,<br />será por ti que me tropiezo en el pasillo<br />con el canto de los grillos cuando no me quiero ir,<br />será por ti que llega el nueve de febrero<br />y otra vez soy carcelero de unos besos sin carmín,<br />será por ti que lo mío en las nubes solo es un desliz,<br /><br />me repica el corazón por bulerías si me mira,<br />si me engrasa la garganta con saliva,<br />mis duquelas y mis males palmean por soleares<br />si me dice que me quiere to los días,<br /><br />me apego a ti como el barniz, y se te pudre la madera<br />en mil quinientas primaveras sin dormir, como el barniz,<br /><br />serás cabrón, murmura el sol con la boquita pequeña,<br />serás desgraciao, murmura la vida, que pronto me olvidas<br />con lo que te he dao,<br />seré lo que no quise ser, seré tu cielo, tu antojo, tu niño, tu mar,<br />serás hijo puta, guiñandome un ojo me dice la luna al pasar.Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-25483275061460643372008-05-20T07:18:00.000-07:002008-06-16T15:06:56.501-07:00ANGEL PARA UN FINALDespués de mucho tiempo recuperé mi colección completa de discos de Silvio Rodriguez, y había olvidado varias de sus canciones, este siempre me gusto mucho:<br /><br /><span style="line-height: 18px;font-family:arial,tahoma,verdana;font-size:10;" >Cuentan que cuando un silencio<br />aparecía entre dos<br />era que pasaba un ángel<br />que les robaba la voz.<br />Y hubo tal silencio el día<br />que nos tocaba olvidar<br />que de tal suerte yo todavía<br />no terminé de callar.<br />Todo empezó en la sorpresa<br />en un encuentro casual<br />pero la noche es traviesa<br />cuando se teje el azar<br />sin querer se hace una ofrenda<br />que pacta con el dolor<br />o pasa un ángel<br />se hace leyenda<br />y se convierte en amor.<br />Ahora comprendo<br />cual era el ángel<br />que entre nosotros pasó<br />era el más terrible, el implacable<br />el más feroz.<br />Ahora comprendo en total<br />este silencio mortal<br />ángel que pasa<br />besa y te abraza<br />ángel para un<br />final.</span>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-42530643478018914402008-05-14T00:14:00.000-07:002008-05-15T09:53:46.526-07:00Virutas y siluetas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD4MBEjWL9I-9RqJ2TkurLAaFopOlIOAs7kNegi1k8sW9Q4fn8Axrkkf0lVUzW8wd9kB3_Kwfc5K0i0gKm0ji9Vh7JMKiev7hR09WnDuQhzNEaRnD63hFALpCC3IzfTZ-5Rq6Q_vFyRjw/s1600-h/virutas+y+siluetas.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD4MBEjWL9I-9RqJ2TkurLAaFopOlIOAs7kNegi1k8sW9Q4fn8Axrkkf0lVUzW8wd9kB3_Kwfc5K0i0gKm0ji9Vh7JMKiev7hR09WnDuQhzNEaRnD63hFALpCC3IzfTZ-5Rq6Q_vFyRjw/s200/virutas+y+siluetas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5200648734693912930" border="0" /></a><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">CAMILEX.<br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">Ariel, fantasma del Bosque.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">Dolor que se transforma en sonrisa, burla y dignidad.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">Generoso como miel.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">Alguna vez quiso ser poeta, despúes se olvido.</span><br /><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">ADRI S.<br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">La jaula de la fuga;</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">como un manglar.</span><br /><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">La selva que se vuelve pantano,</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">el pantano que devora la selva.</span><br /><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">La columna de humo que acompaña unos ojos de esmeralda infinita.</span><br /><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">ANDRES.<br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">Tan viejo como el viento, con algo de patriarca hebreo.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">Tal vez por eso el tiempo se le enreda en las barbas.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">Si lo miras a los ojos, vive un niño</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">que juega con Eleonor y el Moro en una calle de Manchester.</span><br /><br /><br /></span></span></span></span></span></span>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-66961719914832949442008-05-01T19:41:00.000-07:002008-05-02T01:50:24.844-07:00la belleza de algo que no es poesía.<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style="font-style: italic;font-family:";" lang="ES-CR">Por costumbre solo pongo poesías ( y además poesías mías) en el blog. Pero la verdad este texto por lo que significa creo que es tan bello, como la mejor poesía que alguna vez leí, es el texto de Camilo Retana leido en Nuevas Voces en Ciencias Sociales comentando la ponencia de Adriana Sanchéz, la cercanía complice y amistad con los dos hace que el texto sea más bello aún.</span><b style=""><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 150%;" align="center"><b style=""><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 150%;" align="center"><b style=""><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">De locura, medios escritos y Chaparrón Bonaparte</span></b><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 150%;" align="center"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 150%;" align="center"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">I<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">Cuando pienso en la locura, antes que en Foucault, pienso en Chaparrón Bonaparte.<span style=""> </span>Su pregunta recurrente a Lucas Tañeda me preocupó durante toda la adolescencia y parte de la niñez: “Lucas: ¿sabías que andan diciendo que tu y yo estamos locos?”.<span style=""> </span>“No hagas caso Chaparrón, no hagas caso”.<span style=""> </span>Entonces Chaparrón deliraba de nuevo, imaginaba un mounstro, o una bicicleta, o un vaquero, venía la vecina a pedir una tacita de azúcar y la pregunta quedaba en el olvido.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">Antes que a Foucault, cuando pienso en la locura, veo a Lilo Papaya –el loco de mi barrio que le hablaba a las flores–, a Pollo Tonto –el loco del barrio vecino que casaba mariposas– y a Pollo Loco –el loco que iba de mi barrio al barrio vecino buscando tesoros en los tarros de basura–.<span style=""> </span>Finalmente, cuando pienso en la demencia, antes que pensar en libros, recuerdo el día en que la locura tocó mi puerta y uno de los responsables de engendrarme salió de casa al asilo, para no volver más nunca.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 150%;" align="center"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">II<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 150%;" align="center"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">La locura, no solo para los locos mencionados, sino también para esa especie de demente sofisticado que fue Michel Foucault –Gilles Deleauze<span style=""> </span>llegó a afirmar que Foucault utilizaba el estudio de la historia como un medio para no enloquecer (Miller, 1993, 163)– es, ante todo, una experiencia.<span style=""> </span>En tanto experiencia, la demencia escapa a todo intento de explicación racional.<span style=""> </span>Un psiquiatra y algún psicólogo desubicado (en esto último la propia Adriana me corrigirá si me equivoco) podrían ver en la pregunta de Chaparrón a Lucas un asomo de “curación”.<span style=""> </span>Chaparrón, en medio de su desvarío, se pregunta si él y su compañero no estarán, como lo dice la gente, simple y llanamente locos.<span style=""> </span>En la locura de Chaparrón, en la de Pollo Tonto y Lilo, y también en la de Chuky y los piedredos y locos piromaniacos del <i style="">Diario Extra</i>, los actos rechazan el principio básico y necesario para toda moralidad: la causalidad. Los actos del loco no son analizables a partir del principio de responsabilidad.<span style=""> </span>Esto, por cierto, lo saben bien los abogados: a menudo la única salvación para sus clientes es demostrar que el crimen estuvo motivado por algún tipo de insania.<span style=""> </span>Frente a la imposibilidad de<span style=""> </span>explicar qué motiva un acto de locura, esta se convierte en su propia causa.<span style=""> </span>Un filósofo diría que la demencia deviene así causa incausada.<span style=""> </span>Lo que Chaparrón pregunta, en otras palabras, es si no habrá una explicación para sus actos.<span style=""> </span>Hay, por lo tanto, un resabio de </span><em>super yo</em><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"> a lo interno de su psique que, como decía antes, provocaría entusiasmo aún al más escéptico de los psiquiatras.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">Esta operación mediante la cual intentamos conquistar la mente supuestamente retorcida del loco es llevada a cabo en Costa Rica, como lo demuestra el trabajo de Adriana Sánchez, no únicamente por la psiquiatría, sino también por los medios de comunicación colectiva (puntualmente por la prensa escrita).<span style=""> </span>Contrario a lo que se podría derivar de un análisis apresurado, del análisis de Sánchez se concluye que tanto <st1:personname productid="La Nacin" st="on"><i style="">La Nación</i></st1:personname> como <st1:personname productid="La Extra" st="on"><i style="">La Extra</i></st1:personname> no se limitan a reproducir los lugares comunes de la psiquiatría alrededor del tema de la locura, sino que por el contrario estos dos medios construyen un tipo de discurso que combina elementos religiosos, místicos y de psicología popular que solo en algunas circunstancias se fundamentan en la ciencia propiamente dicha.<span style=""> </span>Lo que en todo caso no varía es la obsesión, propia de las sociedades modernas, por dar una explicación a lo que no la tiene, en este caso el acto de locura.<span style=""> </span>En esto coinciden tanto <st1:personname productid="La Nacin" st="on"><i style="">La Nación</i></st1:personname> y <st1:personname productid="La Extra" st="on"><i style="">La Extra</i></st1:personname> como Freud, la religión, la neurología y hasta esos análisis políticamente correctos e ingenuos que señalan que la locura es un producto del capitalismo.<span style=""> </span>En todos esos entramados discursivos hay un denominador común: la locura debe poder ser explicada; la locura es <i style="">algo</i>.<span style=""> </span>No obstante, desde Foucault, pareciera claro más bien que la locura no es otra cosa que la historia de sí misma: el resultado de un conjunto de saberes que compelen a los diferentes a disfrutar de la calma provista por la razón.<span style=""> </span>De ahí las expresiones “recuperar el juicio”, “volver en sí”, “retornar a los cabales”: hay un afuera de la razón que es turbulencia, desasosiego, anormalidad, pero “por suerte”, se afirma con entusiasmo, siempre podemos volver a la justa razón, la cual es asociada metafísicamente a una pretendida naturaleza humana.<span style=""> </span>La ética, el derecho y la ciencia tienen en común construirse a partir de ese imaginario de un sujeto racional, cuando lo cierto del caso es que lo anormal ha encontrado desde siempre un sitio (contrahegemónico) en la sociedad.<span style=""> </span>Hipócritamente, desde Erasmo, la locura es, en lo momentos que conviene, elogiada de manera ambigua porque logra producciones artísticas que ningún sano podría haber llevado a cabo.<span style=""> </span>La trampa es la misma: se evalúa en términos racionales lo que fue producido por la sinrazón; se elogia para no entrar en pánico.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 150%;" align="center"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">III<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 150%;" align="center"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">No es de sorprenderse que en <st1:personname productid="La Extra" st="on"><i style="">La Extra</i></st1:personname>, y sobre todo en <st1:personname productid="La Nacin" st="on"><i style="">La Nación</i></st1:personname>, la locura aparezca no solo como un fenómeno enteramente explicable en términos de la razón, sino que además se presente como un mal conjurable.<span style=""> </span>Dentro del análisis que realiza Adriana Sánchez se destacan los matices que hay dentro de la cobertura realizada por cada uno de estos dos medios y se llega a la conclusión de que en el caso de <st1:personname productid="La Nacin" st="on"><i style="">La Nación</i></st1:personname> se opta por soluciones seculares al “mal” de la locura, mientras que en <st1:personname productid="La Extra" st="on"><i style="">La Extra</i></st1:personname> se privilegian los mecanismos de control más abiertamente coercitivos: la policía y el sistema judicial.<span style=""> </span>¿Porqué nos resulta la locura tan amenazante? ¿Porqué aún dentro de los</span><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"> </span><i style=""><span style=";font-family:";" >skeetch</span></i><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"> de Chespirito, Chaparrón increpa a su amigo no sin un poco de angustia y culpa preguntándole si “no será que tú y yo estamos locos”?<span style=""> </span>¿Porqué Lilo y Pollo Tonto despertarán invariablemente risas incómodas y comentarios en mis vecinos?<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">Una cosa pareciera clara: no sabemos guardar silencio frente a la locura.<span style=""> </span>No solo nos empeñamos en explicarla a partir de nuestros parámetros racionales sino que también aseguramos que debe haber una manera de recuperar a estos sujetos.<span style=""> </span>Ya sea que el origen de la locura sea un demonio (el exorcismo está siempre a la mano), un conjuro (para eso existe el Padre Nuestro) o una enfermedad (según los datos de Sánchez en los últimos cuatro años cada dos días se publicó en <st1:personname productid="La Nacin" st="on"><i style="">La Nación</i></st1:personname> alguna noticia relacionada psiquiatría, psicología o patologías clínicas) esta debe poder ser extirpada de la sociedad ¿La razón?<span style=""> </span>En nuestra época no podríamos desligar este fenómeno de las necesidades capitalistas de maximizar la producción.<span style=""> </span>En este contexto es un desperdicio imperdonable que un sujeto, por anormal, no trabaje.<span style=""> </span>Si nos atenemos a la aseveración de Freud según la cual un loco es aquel sujeto que no puede amar ni trabajar, entendemos porqué tanta preocupación por “curar” la locura.<span style=""> </span>Obviamente, cuando se habla en este contexto de la cura de lo que se trata es de volver a insertar al sujeto dentro de las fuerzas productivas.<span style=""> </span>De ahí el anonadamiento con el caso del homicidio en <st1:personname productid="la Embajada" st="on">la Embajada</st1:personname> de Chile: si el autor del crimen trabajaba… ¿estaba loco?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 150%;" align="center"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">IV<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">Pero la locura no es solo una fuga de los canones racionales, una huída a la noche oscura donde el loco, oculto, celebra lo que a la luz del día le costaría la vida.<span style=""> </span>La locura no es solo el quebrantamiento (subversivo si lo queremos ver así) de todos los lineamientos racionales que tanto costó trazar a la modernidad.<span style=""> </span>La locura también es dolor, sufrimiento. De ahí que cuando emprendemos una crítica de la psiquiatría o de la cobertura patologizante que los medios escritos realizan sobre la locura, deberíamos dejar en claro que estamos en frente de un proceso que convierte el dolor en espectáculo.<span style=""> </span>Jaison, Chukie, Wahaping Lucas, los Teletubbies y los Polacos: ¿cuánto dolor no hay detrás de esos personajes?<span style=""> </span>Por eso la prensa cubre el hecho como si se tratara de algo extravagante, inaudito, fantástico.<span style=""> </span>La fantasía, a menudo, no nos permite ver más allá de nuestro extrañamiento.<span style=""> </span>En este caso, eso que está más allá de la cobertura amarillista o pseudocientífica que realizan <st1:personname productid="La Nacin" st="on"><i style="">La Nación</i></st1:personname> y <st1:personname productid="La Extra" st="on"><i style="">La Extra</i></st1:personname> es algo demasiado doloroso como para que lo tematicen Julio Rodríguez y sus secuaces.<span style=""> </span>Dejémoslo claro: desde la oficina amueblada y con aire acondicionado del Grupo Nación nada sensato se puede escribir sobre gente que sufre.<span style=""> </span>Donde hay dolor este tipo de gente solo ve la chiripiorca.<span style=""> </span>Por eso me suelen estorbar también esas otras imposturas que pretenden homenajear al loco: ¿qué sabemos nosotros de la locura?, ¿qué podemos decir de ella arrellanados en un sillón o entre los libros de una biblioteca?<span style=""> </span>Aclaro que este no es el caso del artículo que hoy comento, pero me parece que es un hecho que <st1:personname productid="la Universidad" st="on">la Universidad</st1:personname> no carece de esos personajes que se escandalizan frente al dolor ajeno y consideran que redimen ese dolor homenajeando al herido.<span style=""> </span>En nombre de una supuesta conciencia emancipadora se erigen salvadores de la humanidad y hablan de los pobres, los locos, el proletariado y los vencidos, asegurando que los representan.<span style=""> </span>Y son tan buenos que incluso dedican libros completos a esos desgraciados.<span style=""> </span>Acaso la postura más digna frente a los que sufren más que nosotros sea sencillamente callarnos y escuchar un poco.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 150%;" align="center"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">V<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 150%;" align="center"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">Me parece que Adriana es una lectora de Foucault.<span style=""> </span>Yo también lo soy.<span style=""> </span>Hace algún tiempo, alguno de los presentes lo recordará, se realizó un seminario sobre las relaciones de Fuocault con otro pensador francés. <span style=""> </span>Ya desde entonces traigo una preocupación y creo que este es el espacio adecuado para compartirla.<span style=""> </span>Ser lector de Foucault desde América Latina (lo mismo ocurre con autores como Marx, y la filosofía crítica en general) exige una labor de contextualización que algunas veces se pasa por alto.<span style=""> </span>Hoy por hoy, sin duda, para analizar la sexualidad, la locura, el crimen o la enfermedad, aún en América Latina, hay que pasar por Foucault.<span style=""> </span>La teoría foucaultiana del poder, sin duda, provee elementos importantes para pensar las asimetrías que tienen lugar en nuestro subcontinente, pero dichos elementos no están diseñados directamente para pensar nuestra realidad inmediata.<span style=""> </span>En este sentido, para pensar como latinoamericanos con Focuault hay que pensar primero contra él.<span style=""> </span>No me malentiendan (pero tampoco le digan esto a nadie): les habla un foucaultiano.<span style=""> </span>No obstante, me parece que el tema de la locura en América Latina está atravezado por otros ejes que la genealogía crítica no contempla.<span style=""> </span>Un análisis que no incorpore esas variables estará condenado a repetir a Foucault a la manera en que una viejita repite el rosario.<span style=""> </span>¡Y así se llevan a cabo seminarios completos!<span style=""> </span>Créanme: no falta quien, a la salida de esas actividades, tiene que vencer la tentación para no salir hablando en francés.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 150%;" align="center"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">VI<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">Cuando terminaba Chespirito solía preguntarme qué harían Chaparrón y Lucas en sus horas libres, es decir, cuando no aparecían en televisión.<span style=""> </span>Después supe mejor qué era la locura y entonces comprendí que probablemente sufrían sin ton ni son.<span style=""> </span>La misma pregunta que yo me hacía con Chespirito es la que nos invita Adriana a realizar cuando cerramos el periódico.<span style=""> </span>Más allá de esos estigmas que pululan en la prensa, ¿qué ocurre con esos hombres que se lanzan desde cuartos pisos, esos que se suben a la punta de una torre de conducción eléctrica y se arrojan al vacío?<span style=""> </span>¿Qué pasa cuando cesan los flashes y Manuel Pérez, y el Chichi y Wahapin y Griselda vulven a comer mierda debajo de los puentes?<span style=""> </span>Es cierto que las noticias de los diarios omiten, por dolorosa, la pregunta.<span style=""> </span>Pero vivir como si todo esto no existiera no hace la realidad menos pueril.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:";" lang="ES-CR">La locura es más que un psiquiatra vestido de gabacha con pastillas en la mano, o la foto de una mujer poseída por el diablo.<span style=""> </span>En mi caso, por ejemplo, es la silueta de mi padre, marchándose, cuando yo tenía seis años.</span><span style="" lang="ES-CR"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style="" lang="ES-CR"><o:p> </o:p></span></p>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-51070275646125438282008-05-01T19:15:00.000-07:002008-05-02T08:28:54.449-07:00Para Noe, en su dolor. Para Gerardo en su soledad<p class="MsoNormal"><span style="">El ave vuela…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">El hombre pregunta<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">El pez nada…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">El hombre pregunta<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">El mono aúlla…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">El hombre pregunta<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">Y pregunta solo acompañado<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">de sus temores y soledad <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">ante las fauces del misterio<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">¿Por qué el mal? ¿Dios existe?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">Por qué estamos aquí y la voz<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">recorre de los valles a las montañas<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">y el eco sordo destroza con su silencio<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">la esperanza del hombre.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">Y la naturaleza un solo himno,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">y el hombre al fin callado<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">y habla luego y el plomo del silencio<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">ahuyenta la fe.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">Y al fin el habla es un pétreo soliloquio <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">que calza los hombros masculinos<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">que descorre las raíces del cerebro.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">luego habla y se calla al momento<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">y mudo y silencioso otra vez<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">vuelve a empezar.<o:p></o:p></span></p>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-40046767311208928592008-05-01T19:12:00.001-07:002008-05-01T19:14:47.376-07:00Una confesión. Una verdad escondida." Soy feliz, soy un hombre feliz y quiero que me perdonen los muertos de mi felicidad"Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-5075707377003685252008-05-01T18:59:00.000-07:002008-05-02T02:00:33.198-07:00A medio paso de la vida<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhx7WjMcaSs4QVOlRrTDjhMMbqXFgfpk0xFuWAZAqn_2YoDhKAUbwVZSf4KZeVGfSNtQjZ253_3OKfaoG1eOoPv1j_m-MsNwMJoTX74LXA9ftF0-xKB07GTqvKK623lbN3xo3ZB1xD6UMA/s1600-h/A+medio+paso+de+la+vida.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhx7WjMcaSs4QVOlRrTDjhMMbqXFgfpk0xFuWAZAqn_2YoDhKAUbwVZSf4KZeVGfSNtQjZ253_3OKfaoG1eOoPv1j_m-MsNwMJoTX74LXA9ftF0-xKB07GTqvKK623lbN3xo3ZB1xD6UMA/s200/A+medio+paso+de+la+vida.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5195596928935880514" border="0" /></a><span style="" lang="ES-TRAD">Volvió a ver….<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">No era ver exactamente……<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Era el paracaídas.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Los treinta y tres……<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Un aullido que se dejaba oír.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Era él otra vez, tal vez está ves si era Gubbio<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="" lang="ES-TRAD">Recordó que su nombre era Legión.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: left;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p></o:p>La luz (era acaso una luz), le recordó cuando habitó entre cerdos:<o:p></o:p></span><br /></div><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES-TRAD" style="color:red;">Cuando </span><span style="" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span><span style="color:blue;">A</span><o:p></o:p></span></p> <div style="text-align: left;"><div style="text-align: center;"><span lang="ES-TRAD" style="color:red;">era</span><span style="" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span><span style="color:blue;">todo</span><o:p></o:p></span><span lang="ES-TRAD" style="color:maroon;"></span><br /><span lang="ES-TRAD" style="color:maroon;"></span></div><div style="text-align: center;"><span lang="ES-TRAD" style="color:maroon;">cerdo<o:p></o:p></span><span lang="ES-TRAD" style="color:red;"></span><br /><span lang="ES-TRAD" style="color:red;"></span></div><div style="text-align: center;"><span lang="ES-TRAD" style="color:red;">entre</span><span style="" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span><span style="color:blue;">le llega</span><o:p></o:p></span><span lang="ES-TRAD" style="color:red;"></span><br /><span lang="ES-TRAD" style="color:red;"></span></div><div style="text-align: center;"><span lang="ES-TRAD" style="color:red;">cerdos.<span style=""> </span></span><span style="" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span><span style="color:blue;">su hora</span><o:p></o:p></span></div></div> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Ocho manos de clepsidras lograron ponerle en pie.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Al final recordó al elefante blanco con el que venció a Aníbal.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">No parecía él, el tiempo había pasado …<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Vio la hoja con asombro...<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Seis como los días que había sido feliz.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Uno como el domingo…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">El día que su padre le abandonó.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Ni hombre, ni Dios. Naturaleza caída.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">A medio camino de todo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">No logró ver el pájaro que los sobrevolaba,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Que en esto de lo nuevo y lo viejo, uno siempre esta a medio paso de la vida.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-29534277314728813932008-04-26T22:43:00.000-07:002008-04-28T16:42:48.730-07:0016 de Abril. 2:00 AM<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVJOwR630WtroCf66Enve-F87NaaANmxepVsh5wOHExfgqTMCG7atyd8Li8QjL8crNuCVz_BhEp-AjG2AplhgymOFbmYkFyYzwEFZBlHFAYP_OSx8KXIJSDRvTLXCMLjZEZm2n2oWILgA/s1600-h/lobo+16+de+abril.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVJOwR630WtroCf66Enve-F87NaaANmxepVsh5wOHExfgqTMCG7atyd8Li8QjL8crNuCVz_BhEp-AjG2AplhgymOFbmYkFyYzwEFZBlHFAYP_OSx8KXIJSDRvTLXCMLjZEZm2n2oWILgA/s200/lobo+16+de+abril.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5193798746388129586" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;" lang="ES-TRAD">¿Así va a hacer entonces?<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><span style="font-weight: bold;">¿Así has elegido jugar?</span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Bueno! Peor para la historia… para esta historia que no es más que la <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">manera de no volverse a encontrar. La historia de una vida que apenas se ha vuelta vida.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">El dolor solo puede fundar un manto de amnesia.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><span style="font-weight: bold;">Eso es lo que querés?</span> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Toda historia tiene sus héroes y sus traidores. Uno solo elije el papel y actua a consonancia. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><span style="font-weight: bold;">¿Querés ser la heroína de la historia?</span> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">La que terminó de expulsar al dragón, adelante! Muy valiente de tu parte!<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Cómo siempre medrosa, cobarde, eso es lo que parece gobernar el mundo…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">La cobardía de no enfrentar que la rueda ya hecho a rodar,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Que todos somos culpables por culpar o por callar.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Que cada quién asuma la responsabilidad de sus actos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Dos piedras guardadas en el ático azul.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><span style="font-weight: bold;">¿El porvenir, me preguntás?</span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Me lo he guardado junto a estas teclas infinitas, en el fondo de <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">esa botella que me atormenta todos los días, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">prometiéndome que al final de la noche solo habrá de amanecer una nueva anima. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Que el dolor se puede borrar con sangre de malta.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Que fácil es para vos… al final así termina todo…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Con un papel que nadie atreve mostrar, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">con una pregunta que nadie se atreve a hacer.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Mago sin ciudadanía, ahora sobreviene la lepra…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">El juez solo busca los hechos de una sentencia que ya eligió dictar.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Alguna vez el verdugo fue niño y tuvo amigos delincuentes, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">el camino solo los volvió a unir fatalmente.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Que fácil parece vencer al vencido. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">No era que íbamos a liberar al mundo de dolores y vejaciones? <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">No era más fácil empezar por nosotros mismo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Al final el dragón envejecido de sabiduría,<br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">se esconde en su cueva, a vivir 1000 años durmiendo sus males,<br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">recordando como los niños de la aldea jugaban a apedrearlo,<br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">sueña que de chico le hubiera gustado ser una calabaza.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-36922606437696394272008-04-06T13:51:00.000-07:002008-04-06T13:56:41.807-07:00Entre hormigonesSigue durmiendo, que no quiero que me veas escupiendo los flecos de tu falda otra vez,que encontré por los bares y me los metí a pares entre el hueso y la piel, sueña despacio con mi palacio, que es el paraíso en que piso aunque sea un mojón con tu nombre escrito por los rinconcitos de su corazón, cuando despiertes caerás conmigo en el barrizal, y entre hormigones me verás, entre lunas de alquitrán, entre sus pezones tiesos, con las persianas levantadas, que a la puta oscuridad le sobran besos, si estás cansada yo te vigilo las hadas que se van en manada con un trote cabrón a lo alto de un cerro para ver el entierro de la imaginación, sigue roncando y, de vez en cuando, afloja correa que veas que yo sigo aquí, de mala ralea, siempre de berrea, queriendo gemir,cuando despiertes estaré con los charcos en los pies, y entre hormigones me verás, entre lunas de alquitrán, entre sus pezones tiesos, con las persianas levantás, que a la puta oscuriad le sobran besos, aquí estaré, esperando a que pises todas las mañanas grises y las tardes tuertas, aquí, de pie, quejío de la acera, el martillo para espejos de no ver,querrás saber de tantos manantiales que en mi boca desembocan como lava hambrienta, le contaré que nunca fui un poeta, para las arrugas viejas soy José.Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-36676417624701995832008-04-05T22:35:00.000-07:002008-04-05T23:05:09.362-07:00king of pain ( algo de autobigrafico tiene esta cancion)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFLs_tPaLdvcdr3bW6QytSZ27ba-ImGzfELo_JadLyR6t0Au_Y3aVdhhthgI6eq4Y0VbPG3Z1TZeLBnQNgtLjhd8hcbPRqjVcwFqTjNVFZlwA5WKEfFEQXVfzrE9f59dwvfHuaoRGjwB8/s1600-h/angel+hermoso.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFLs_tPaLdvcdr3bW6QytSZ27ba-ImGzfELo_JadLyR6t0Au_Y3aVdhhthgI6eq4Y0VbPG3Z1TZeLBnQNgtLjhd8hcbPRqjVcwFqTjNVFZlwA5WKEfFEQXVfzrE9f59dwvfHuaoRGjwB8/s200/angel+hermoso.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186009227401571634" border="0" /></a><br />Theres a little black spot on the sun today<br />Its the same old thing as yesterday<br />Theres a black hat caught in a high tree top<br />Theres a flag-pole rag and the wind wont stop<br /><br />I have stood here before inside the pouring rain<br />With the world turning circles running round my brain<br />I guess Im always hoping that youll end this reign<br />But its my destiny to be the king of pain<br /><br />Theres a fossil thats trapped in a high cliff wall<br />Thats my soul up there<br />Theres a dead salmon frozen in a waterfall<br />Thats my soul up there<br />Theres a blue whale beached by a springtimes ebb<br />Thats my soul up there<br />Theres a butterfly trapped in a spiders web<br /><br />I have stood here before inside the pouring rain<br />With the world turning circles running round my brain<br />I guess Im always hoping that youll end this reign<br />But its my destiny to be the king of pain<br /><br />Theres a king on a throne with his eyes torn out<br />Theres a blind man looking for a shadow of doubt<br />Theres a rich man sleeping on a golden bed<br />Theres a skeleton choking on a crust of bread<br /><br />Theres a red fox torn by a huntsmans pack<br />Theres a black-winged gull with a broken back<br />Theres a little black spot on the sun today<br />Its the same old thing as yesterday<br /><br />I have stood here before inside the pouring rain<br />With the world turning circles running round my brain<br />I guess Im always hoping that youll end this reign<br />But its my destiny to be the king of pain<br /><br />Queen of pain<br />Ill always be queen of pain<br />Ill always be queen of painRoberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-79527614100370739382008-03-30T21:21:00.002-07:002008-03-30T21:34:14.939-07:00La mujer horrible.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_L2-EXBJiHi1PEa6TOfEFQJMkdr9qzOXizcvT-aWuahggOcUNPuVJTvK7meXrsscNn4AybAZnl1F64baDvCJlK5c67yIpKkzPLGrtdxmk_nsvUEPDUx9NcUHd43PX8NCTt4uG4kYBgxs/s1600-h/VirgenRosario1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183759188524477730" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_L2-EXBJiHi1PEa6TOfEFQJMkdr9qzOXizcvT-aWuahggOcUNPuVJTvK7meXrsscNn4AybAZnl1F64baDvCJlK5c67yIpKkzPLGrtdxmk_nsvUEPDUx9NcUHd43PX8NCTt4uG4kYBgxs/s200/VirgenRosario1.jpg" border="0" /></a><br /><div><em>Apropósito de una noche con Nioe.<br /></em><br />¿Qué es lo que escondemos en el fondo de nosotros?<br />Habita el tiempo eso que no nombramos,<br />los dolores que no pensamos.<br />Eso que llaman cultura nos moldeó sin decirnos,<br />No solo estamos arrojados en el mundo.<br />El mundo se nos aloja en el alma.<br /><br />¿Cuantas noches vino el pecado por vos?<br />Cuantas le huiste sin verle el rostro.<br />El calor infernal de la semana que nos regala un rostro muerto,<br />Los ojos que nos siguen a todos lados.<br /><br />Más que la intrusa de ojos que persiguen,<br />duele la complicidad de quien la dejó ingresar.<br /><br />Hablaste de lo ominoso, de esa cosa familiar<br />que se nos vuelve extraña…<br /><br />Cuantos dolores escondemos, bajo nuestros comentarios.<br />Cuanto cine y cuanta literatura bastan para olvidar los ojos que persiguen.<br /><br />El miedo que no es miedo al miedo.<br /><br />El terror que produce la madre de todas las madres.<br />La madre que nos salvo a todos, sin poder serlo.<br />La madre…. </div>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-87697950079083189302008-03-27T18:45:00.000-07:002008-03-27T18:57:05.887-07:00Un buen dia<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHL6O91YO9_OAyLMMlH0PGLnj3yaEtXIKwdw_PxkKT2qZONPzLvNKtOusJU-zjV91RTDNGaGa4K-wVhdLeno5WIy__7zPYNQB-WIi4Xo6PN5RgQyQHSyLCoOqm3i0xwT9zf03HjYbtbKk/s1600-h/erewhon_4587.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182605659093019922" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHL6O91YO9_OAyLMMlH0PGLnj3yaEtXIKwdw_PxkKT2qZONPzLvNKtOusJU-zjV91RTDNGaGa4K-wVhdLeno5WIy__7zPYNQB-WIi4Xo6PN5RgQyQHSyLCoOqm3i0xwT9zf03HjYbtbKk/s200/erewhon_4587.jpg" border="0" /></a><br /><div>Ser lo que ya no fui,<br />aspirando que un buen día<br />regrese el fuego que dio sentido a mi vida.<br /><br />El tigre joven que se enfrento a la lluvia.<br />“ algún día serás un tigre grande y fuerte Kator”.<br /><br />El noble sajón ofendido por el oprobio normando.<br />El héroe de los desposeídos, la hermandad de una<br />banda de ladrones, las escaramuzas de una banda de hermanos varones.<br />Al final como siempre, Mariam esperaba en la Torre.<br /><br />El niño-genio siempre ingenuo, siempre heroico. El peso de la historia en su espalda.<br />La comedia que nunca termina: “ si quieres que Dios se ría de vos cuéntale tus planes”.<br />Aprender, apretar los dientes, cerrar los puños.<br /><br />El conquistador que despierta muertos, que levanta montañas,<br />Allende los mares, vive Erewhon.<br /><br />La utopía de los caballos sabios que gobierna la vida.<br />El dolor de una traición que cambio mi vida,<br />Ni perdón, ni olvido, ni reconciliación.<br />El dolor que se reproduce asimismo.<br />La certeza que no vamos a regresar a esos días cuando<br />descubrimos la luz, la libertad y la poesía.</div>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-58599282683181571892008-03-20T09:46:00.000-07:002008-03-20T09:51:33.507-07:00E l poema que aborto Benedetti<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjN4rojZOpltg8EfFk3U3L-RTTmpSS5wYThpaYnb6wGth1wPatBszLfSuzhcRiKS2XUu_oCdDbihyphenhyphen0XYdbTJwk70AL6MSGV0Ovoe-ycKIzGF04j6MwcjlVP2hkoAclRlf9zx-fMyWd1kc/s1600-h/mal+poema+de+Bennedd.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjN4rojZOpltg8EfFk3U3L-RTTmpSS5wYThpaYnb6wGth1wPatBszLfSuzhcRiKS2XUu_oCdDbihyphenhyphen0XYdbTJwk70AL6MSGV0Ovoe-ycKIzGF04j6MwcjlVP2hkoAclRlf9zx-fMyWd1kc/s200/mal+poema+de+Bennedd.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5179867437053193474" border="0" /></a><span style="" lang="ES-TRAD">Somos un poema que abortó Bennedetti,<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">La bala que no disparó Arturo; <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">los ojos que no llevan a nadie.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Quitándole plumas a las ratas,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">sabemos que la luna se ha llenado de arlekines, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">que llegamos demasiado tarde a todo,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">muy temprano para algo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Los hijos bastardos de Dios, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">malos partos de Frida, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">los hijos odiados de Dios.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">los hijos…<o:p></o:p></span></p><br /><p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Guardianes de las hadas que enterraron la imaginación,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">de una oscuridad repleta de besos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Los que habitan detrás de la ventana donde nadie se asoma. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Estos somos nosotros, la caja de tabaco donde guardamos el porvenir.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-62562325302772334002008-03-10T09:36:00.000-07:002008-03-10T09:43:15.460-07:00¿Cuánto tarda la luz en llegar?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUPY1nIipmAzKl3vbR9tvQnuxEqcinw2wyNeN-zAysvRgNq_hVx2bhwJLLcoA71SWsuobOVAc_AzJBpEiCbuba3H2iM1bHDKGrLwG7MmOO8JMTQmv7kv6ordimNrwsfvXNCv3-qkDSPpc/s1600-h/Cuanto+tarda+la+luz+en+llegar.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUPY1nIipmAzKl3vbR9tvQnuxEqcinw2wyNeN-zAysvRgNq_hVx2bhwJLLcoA71SWsuobOVAc_AzJBpEiCbuba3H2iM1bHDKGrLwG7MmOO8JMTQmv7kv6ordimNrwsfvXNCv3-qkDSPpc/s200/Cuanto+tarda+la+luz+en+llegar.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5176154073539534866" border="0" /></a><span style="" lang="ES-TRAD">¿Cuánto tarda la luz en llegar?<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">La prueba que no termina nunca, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">el examen que se repite una y otra vez,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">-esta semana, esta semana- te repites todos los días,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Sabiendo que al final, solo llega el final. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">A veces (solo a veces) veo ese lugar donde no hay dolor, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">en el que por fin la razón no gobierna, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">una cadencia deja llevar un par de sueños en el bolsillo, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">a veces (pero solo a veces) todos somos eso, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">el sueño que alguna vez vimos, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">la princesa que sale de la torre, el dragón exhausto a tus pies.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Un buen día los centímanos regresan al averno, pero solo es eso un buen día. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">La hoja de aire que flota contra el viento, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">un día que sigue al otro día, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">la noche que sigue a la otra noche, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">esperando que por fin esto cambie, que aparezca el evento. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Ilusos de nosotros que habitamos el tiempo, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">que alguna vez creímos que otro mundo era posible.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">¿Qué se le dice a una sonrisa nueva que no suene tan mal? <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">¿Por qué las palabras parecen ser tan inútiles a veces? <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">El idioma es una suerte de magia, capaz de encantarte, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">pero inútil para cambiar lo real. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">(Eso es injusto en el fondo el mundo sigue gobernado por la magia): <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="ES-TRAD">“no hay mas velo que tu pelo y la luna se ha vestido de arlekín para ti y para mi”<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Nuestra sensata opinión sobre la carta que Tertuliano no logró escribir, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">sobre las armas que usamos en el siglo XVIII. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Nuestra burda forma de de demostrar afecto, nuestra voluntad de ser queridos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Podremos volver a hablar, o solo sobreviene ese raro silencio que se impone de la nada. Por lo pronto, hurgo la caja de cigarros donde he decidido guardar el porvenir.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-73789310589245795672008-02-11T12:00:00.000-08:002008-02-11T12:14:50.234-08:00Versos para sirenas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKJadTHBToef7-eC60CrPJc9bR1IHxSgCk36QqYyj-nsHJO2rUTNbtMApPY6aQ0TlHLAfF4otvcU0_LQLbiJqTMXtzvWDeO-gD2CjCJJdXpPrfIB_aC5LxNilQlt3EN1OgoZo6jyy57DM/s1600-h/imagenes-fantasia-sirenas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5165818277133528386" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKJadTHBToef7-eC60CrPJc9bR1IHxSgCk36QqYyj-nsHJO2rUTNbtMApPY6aQ0TlHLAfF4otvcU0_LQLbiJqTMXtzvWDeO-gD2CjCJJdXpPrfIB_aC5LxNilQlt3EN1OgoZo6jyy57DM/s200/imagenes-fantasia-sirenas.jpg" border="0" /></a><br /><div><em>para Verónica.</em><br /><br />La sirena que pide un poema,<br />cansada de esperar su sueño despierta…<br />La noche donde la vida regresa a retarnos.<br /><br />Escribo versos por encargo.<br />Una letra por cada orquilla rota por el viento,<br />por cada cristal que baja de la luna.<br />un verso, por sus ojos de olivo.<br />dos versos, por el resino que untamos para<br />celar al amanecer.<br />¿Acaso te han regalado un verso a la medianoche?<br />(Hoy en día a cualquier cosa le dicen poeta.)<br /><br />¿A quien queremos engañar? ¿Quién quiere ser un poeta?<br />Apago el tabaco, planto el violín en la nieve.<br />Ni la cigarra, ni la hormiga nos dejan entrar.<br /><br />Me envalentono, te digo:<br />-Te he escrito un poema edulcorado,<br />con un verso libre y el otro amarrado-.<br />dos flujos de piel, que amanecen maldiciendo el sol.<br /><br />Otra vez no quiero ser un poeta,<br />por lo menos, por hoy no quiero ser un poeta. No con ella.<br /><br />Sirena atada, rodeada de mar,<br />báñate en mis ojos, que se friegue el océano desbocado,<br />celoso de los besos que no dejan aire.<br /><br />La sal que no encuentra heridas que encender.<br />Los ojos que nunca terminan de verme: me aman o me culpan.<br />Solo buscamos otro aliento que se parezca a una bocanada de libertad. </div>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-63290343277895720432008-02-11T11:50:00.000-08:002008-02-11T12:15:14.553-08:00Eso, esto, aquello<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilyds5f-CXCTgLakUBO2H2QSK9ldQ_CP04-X0Qxbak6uDE7F66tsgZvKk7g-BKW7ZK6o5i-7kBmvkzWWicSi57wtVD02CHUULJxHNjQK_MDml9l_s8Wx4x4qhl3_Ps00tRABdQM3XuWG4/s1600-h/esto+eso+aquello.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5165814085245447474" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilyds5f-CXCTgLakUBO2H2QSK9ldQ_CP04-X0Qxbak6uDE7F66tsgZvKk7g-BKW7ZK6o5i-7kBmvkzWWicSi57wtVD02CHUULJxHNjQK_MDml9l_s8Wx4x4qhl3_Ps00tRABdQM3XuWG4/s200/esto+eso+aquello.bmp" border="0" /></a><br /><div align="left">Los libros que no logro terminar, </div><br /><div align="center"><br />las mujeres que no logro amar,<br /></div><br /><div align="left">el plan que no termino,<br /></div><br /><div align="right">el articulo que jamás empecé,<br /></div><br /><div align="left">el amigo que apenas conozco, que me olvida antes de tiempo.<br /><br /><br /></div><br /><div align="left">El amor que huye por la puerta, el curso que no quiero dar,<br />el camino sin recorrer,<br /></div><br /><div align="center">la pesadez,<br /></div><br /><div align="right">el hastío.<br /></div><br /><div align="left"><br />El día que sigue a otro día (demasiado temprano siempre),<br />La noche que sigue a todas las noches (demasiado tarde para cualquier cosa),<br />el rompecabezas que no terminé,<br />la terapia que no empieza aún (-tal vez la otra semana-,<br />me repito durante el día que siempre es demasiado temprano)<br />el vicio que dejo semana tras semana.<br /><br />La raya que nunca cruzo,<br /></div><br /><div align="center">el local al que nunca entraré,<br /></div><br /><div align="right">el favor que nunca voy a pedir,<br /></div><br /><div align="left"></div><br /><div align="left">el beso que nunca dí, el que no me atreví a robar.<br /><br /><br />El te quiero demasiado tardío para cambiar algo,<br /></div><br /><div align="left">El idioma que no aprendí,<br /></div><br /><div align="center">el país que no visite,<br /></div><br /><div align="left">la reunión que no detuve a tiempo,<br /></div><br /><div align="left"></div><br /><div align="center">el amigo que disfruta tu tumba,<br /></div><br /><div align="left">el enemigo que se regocija.<br /><br />Hoy pesan como los sedimentos de un río que no se acaba nunca,<br />Demasiado frágil para moverlos,<br />pero como el tiempo corroe, borra, olvida, arrebata eso que fue.<br />¿Hacia donde conduce este viaje?<br />Al final Penélope no teje ningún madejo. </div>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-56777986565887052312008-02-07T18:25:00.000-08:002008-02-07T18:32:31.240-08:00Gigantes de arena<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2VudnHBK3UL4G59wqJP-8a49iM3zXZjK9NfTlHPQb6aoHnKsieVCem9nAecME0MIia3vfyvFAJc7S-GP_7rTAYalmuJWtYZQofaqFPQJHZKyUnVjBfZVsgxvrovKhMrh93AU5BOqzQ1w/s1600-h/gigantes+de+arena.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5164431043865522050" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2VudnHBK3UL4G59wqJP-8a49iM3zXZjK9NfTlHPQb6aoHnKsieVCem9nAecME0MIia3vfyvFAJc7S-GP_7rTAYalmuJWtYZQofaqFPQJHZKyUnVjBfZVsgxvrovKhMrh93AU5BOqzQ1w/s200/gigantes+de+arena.jpg" border="0" /></a><br /><div><em>Para David.</em><br /><br />¿De que hablamos cuando ya no nos habita el tiempo?<br />Todos conocemos ese infierno,<br />donde la vida no es la vida,<br />el deber gobierna al ser, no queda nada de nosotros.<br /><br />No es la misma historia que nos habita,<br />apenas veo las huellas que siguen a las otras huellas,<br />el paso absorbente que gobernó la infancia,<br />la foto de la madre junto al héroe.<br /><br />Chile con esa brutalidad, tan dolorosa que anunciaba el fin.<br />¿Cómo suena un tanque de guerra? ¿Se parece a un juguete?<br />Ese mundo que no conocimos,<br />la tierra envuelta en fuego, el fuego de la adolescencia que gobernó estas tierras,<br />luego llego Marcial, para no volver jamás… ¿Cuántas balas cuesta la dignidad de un hombre? Ese extraño amor adolescente, que no anuncio ninguna Victoria, solo el parto de otra vida.<br /><br />¿Cuántos soldados de plomo, hacen un niño de verdad? Diez? Doce? Veinticinco?<br /><br />El fin de siglo no fue nuestra época, un año que seguía a otro año,<br />Una derrota que seguía a otra derrota, era media noche en el siglo,<br />No llegó el amanecer esperado, solo más noche.<br />La vida tiene caminos sinuosos, un poema de Daltón, nos cruzó el camino.<br />Dos cartas lo separaron….<br />Al final el gigante, cansado de enfrentar a los molinos, recuerda que alguna vez<br />no hubo, ni gigantes, ni molinos, solo esa extraña sensación de encontrase con lo que se ha perdido. </div>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-54647911413487740952008-02-02T13:56:00.000-08:002008-02-11T12:15:58.369-08:00San Jorge y el dragón<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSRI2IeE7L-U3myeAs8JepxFri3rYnHU8TE2yOJwxCS9g9k7WHs4wqcmTlsvKKl2LlNJB87Fxbmn19Cq5VfTZF0LS4pyEM5rbmdRrHNuQH-Kr3ghfk8aP5WqX8k_tvq5c6xoJqKqeEEVI/s1600-h/lucha_de_san_jorge_con_el_dragon.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5162506322991296370" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSRI2IeE7L-U3myeAs8JepxFri3rYnHU8TE2yOJwxCS9g9k7WHs4wqcmTlsvKKl2LlNJB87Fxbmn19Cq5VfTZF0LS4pyEM5rbmdRrHNuQH-Kr3ghfk8aP5WqX8k_tvq5c6xoJqKqeEEVI/s200/lucha_de_san_jorge_con_el_dragon.jpg" border="0" /></a><br /><div><em>para Gerardo.<br /></em><br />Hubo otra época aún gobernada por demonios,<br />donde el silencio habitaba fuera del tiempo,<br />donde los hombres comían otros hombres…<br />donde apenas éramos hombres.<br /><br />No sabemos que fue, ni quien nos trajo aquí, a veces la fuerza del sino<br />no esta a nuestro alcance, solo vivimos para ella, nadamos en ella.<br /><br />El miedo infernal, el saber que en otra vida no fuimos esto,<br />que hubo otra época donde el mundo era gobernado por demonios.<br />Un cazador de demonios, exorcista de si mismo, un ingenuo niño genio, incapaz de conjurar sus amores y sus miedos, a veces la suerte reúne dos caminos distintos, que se bifurcan nuevamente.<br /><br />¿Qué habita realmente allende del tiempo? ¿Esta allí todavía, eso que nos amenaza desde el umbral?<br /><br />El guerrero que aún no sabe que en él habita el dragón y la princesa. </div>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-4042554425243077922008-01-31T13:26:00.000-08:002008-01-31T13:30:56.136-08:00El color que tiene la paz<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRW55SH16z1zHwSHa5TUtauDb-Qv-p-H4SDiL2uNQBMKTTJSjefSLgEwBxx0JAFUWkztsDCQk_0CLA4I0_S-43O91tvWNlol_vqcVBAqd7eE-wz6nmARnbGb3e-plJKQrtajEXwvxD7nc/s1600-h/pizsz0.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5161756043744292706" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRW55SH16z1zHwSHa5TUtauDb-Qv-p-H4SDiL2uNQBMKTTJSjefSLgEwBxx0JAFUWkztsDCQk_0CLA4I0_S-43O91tvWNlol_vqcVBAqd7eE-wz6nmARnbGb3e-plJKQrtajEXwvxD7nc/s200/pizsz0.jpg" border="0" /></a><br /><div><em>Para Nioe.</em><br /><br />No siempre se nos aparece la esperanza, rara vez tiene un rostro esquivo de mujer,<br />como un letargo que dura siglos,<br />otra vez volvemos a recordar porque estábamos vivos,<br />porque nos habíamos ido.<br /><br />Otra vez nos animamos a vivir, a perder el miedo de acercarnos,<br />rompemos esa aséptica nube de culpas, la muralla de horror que cargamos como máscara:… -“¿Hola, como esta?”-.<br /><br />El destino (siempre esquivo como rostro de mujer) que acerca a quienes<br />aman los laberintos infinitos,<br />el olor siempre sedoso del papel que desaparece,<br />las letras que nunca leemos.<br />¿En alguna estará el nombre de Dios?<br />Ese camino sin fin, que no hace más que llevar a otro camino infinito,<br />que nuevamente se bifurca.<br /><br />¿Nos recuerda a veces la esperanza, por qué estamos aquí?<br />A veces, después de mucho tiempo,<br />otra vez nos animamos a ver cara a cara al prójimo,<br />recordamos que es posible,<br />que no estamos condenados a ese infinito silencio que habita en el averno de nuestro interior.<br /><br />Tal vez enero trae consigo esas fuerzas ocultas<br />que nos enseñaron que era la antropología,<br />nos hicieron imaginarnos en aquel mayo francés.<br />La fuerza de la ayahuasca que abre los ojos al inicio de los tiempos,<br />que nos hizo palear tierra, donde solo había suampo.<br /><br />La secta del fénix, donde los demonios reconocen demonios,<br />aunque ninguno gobierne el mundo (por el momento),<br />algunas veces cuando logramos ver más allá,<br />recordamos el color que tiene la paz. </div>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-22461144737256978592008-01-19T21:21:00.000-08:002008-01-19T21:27:50.813-08:00Reparación<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieeH_pM93nS9grsyjrPR6H-cXvxqlYPmM5aMAFc4DTYlsO38XKAVMZUvogaSKcFfsVxCpGTk6pEX3zWaujqDpslwvzPuv0WQxaBI8RpCStQ-sdfU7ZwpOVYRlcGaFuSsUYPeA4XI-1Gn8/s1600-h/reparacion.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5157425959463827138" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieeH_pM93nS9grsyjrPR6H-cXvxqlYPmM5aMAFc4DTYlsO38XKAVMZUvogaSKcFfsVxCpGTk6pEX3zWaujqDpslwvzPuv0WQxaBI8RpCStQ-sdfU7ZwpOVYRlcGaFuSsUYPeA4XI-1Gn8/s200/reparacion.jpg" border="0" /></a><br /><div><em>Para Marisa.</em><br /><br />¿Qué es lo que realmente dejamos al final?<br />Cuando nos vamos, no nos vamos realmente…<br />en muchos sentidos, ellos, los que se van, siguen dirigiendo nuestras vidas.<br /><br />A veces (pero solamente a veces) la tierra llora de soledad,<br />llega al infinito nuestra ausencia, es un valle donde se acaba la noche.<br /><br />La luz siempre llega, tarde pero segura, las noches no son de acero,<br />4015 noches esperando que la tierra no llorara más.<br /><br />11 años de noches gobernadas por el silencio, por no saber si se sabe,<br />todo al final llega a su fin.<br /><br />Paz, Reparación, Justicia. La verdad no estamos seguros, pero por eso hemos tomado este camino.<br /><br />Al final, ya no habrán noches, solo el amanecer que nos hemos prometido, donde ya no haya dolor, donde finalmente volvamos a jugar con los que ya no están. </div>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8532926038384217079.post-66101267140454378502007-12-29T08:40:00.001-08:002008-02-07T18:25:19.430-08:00Ángeles del fin.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_gLgNZQBVlQJwfevcm-MMC6r4ZKPsWVHmrIHX0w-geSYW-Xs3tHeRhndJEaSvyitI-4kPWgOaTy8t1TP2lLVo7bB8HBqd959pUgRoM8MTI3FYnf9U_IDoN_ndSLh6YH8k8PsRM1GxXPw/s1600-h/angel+1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5149436173770623922" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_gLgNZQBVlQJwfevcm-MMC6r4ZKPsWVHmrIHX0w-geSYW-Xs3tHeRhndJEaSvyitI-4kPWgOaTy8t1TP2lLVo7bB8HBqd959pUgRoM8MTI3FYnf9U_IDoN_ndSLh6YH8k8PsRM1GxXPw/s200/angel+1.jpg" border="0" /></a><br /><div><em>Para Carito, la belleza de lo que no se vuelve a ver.<br />Para Marik, Gaby y Tiz, el aguante antes del fin.</em><br /><br />¿Cómo se ve un ángel que anuncia el final?<br />Una noche que recuerda todas las noches, todos los romances furtivos.<br />Tres guardianas del siempre permanente ponerse en pie, del nunca olvidarse de sí.<br /><br />Algunas noches se logran ver esos ángeles, que besan y arrazan,<br />feroces como quinientas noches más, cálidas como los rayos que nos ven amanecer.<br />Como la sonrisa cómplice de un autógrafo.<br /><br />No siempre logramos vencer, no siempre somos guerreros,<br />lo más importante fue el juramento que veríamos el final.<br /><br />Ángel azabache, cabellos y ojos,<br />el canto de toda una noche,<br />seguro que todos somos parte de este gran viaje.<br /><br />Una conciencia que se pierde, desvanecida en la noche que nos recuerda el final.<br /><br />Una andanada por resistir, el ángel se hace sirena, no siempre atendemos sus llamados.<br />¿Será que hoy empieza un nuevo camino? ¿Al final, todo vuelve a empezar?<br /><br />Lo irreal, lo que no olvida la noche que recuerda a todas las noches, es que un ángel cante sobre otro ángel. </div>Roberto Herrerahttp://www.blogger.com/profile/03779732075227129894noreply@blogger.com2