Paso a paso.

Día a día, no parece ser tan difícil.
Un paso, después otro paso,
Sin pensarlo mucho.

Un paso a la vez, juntando los pedazos que dejaste.
Juntar los naipes que quedaron del Castillo.
Volver a empezar.

Sacudir las cobijas de tu aroma.
Volver a empezar.

Limpiar los restos de vos de la esquina
donde desbaratábamos el mundo.
Volver a empezar.

Guardar las fotos, almacenar los recuerdos.
Beneficio de inventario.

Día a día, paso a paso.
No parece ser tan difícil.

LA BARCA QUE SE ACABA.

Para Marce…

Hoy, finalmente se acabó,
esta vez no es mentira.
Hoy, quemamos los barcos,
Hoy, finalmente se acabó.

Esta vez no hay vuelta atrás.
El último beso, que anuncia la última espalda.

Hoy se cerró el ciclo.
Mañana, no hay mañana.
Hoy, finalmente se acabó.

Sin platillos, sin bombos.
Solo con el dolor que nace del pecho,
solo con estas lágrimas furtivas y sin dueño.
Hoy, finalmente se acabó.

Te fuiste como las mañanas que embisten mi vida,
Como el humo que nace para morir.
Hoy, finalmente te fuiste.

Sin sonidos, sin pompas, sin revuelos,
Sin trompetas que lo anunciaran.
Sin saber a que dioses ocultos conjurar.
Hoy, finalmente te me fuiste.

Sin poder echar atrás este carro indolente de la Historia,
Te me fuiste como la espuma del mar.

Te llevaste mis mañanas, los sueños ocultos que compartimos.
Hoy, finalmente te me fuiste.

Sobre el horizonte, te me fuiste,
para no regresar,
ningún sonido acompaña tu partida.
Hoy, como una barca finalmente,
Te me fuiste…

Lunes 29 de octubre de 2007. 11:16 PM.

ME PIDES OLVIDARTE.

ME PIDES OLVIDARTE.

Para Marce, por que sigue siendo ella…


Me pides olvidarte,
mientras la trinchera nos cala hasta los huesos.

Me pides olvidarte,
y el suampo nos congela las piernas,
el sonido de trompetas nos inunda los oídos.

Me pides olvidarte,
y el mismo barro nos desborda la cintura.

-¡Olvídame!- me dices,
mientras limpiamos juntos los fusiles.

-¡Olvídame!- me ruegas con tus ojos de noche oscura,
y las balas nos susurran su canto de muerte.
Nos sangran los ojos de dolor,
nos llora el corazón de sangre.

-¡Olvídame!- me dices,
mientras tu sonrisa gobierna el mundo,
mientras lloramos a los caídos, a los que ya no están.

Espalda contra espalda, fusil contra fusil,
dormimos acurrucados esperando la gran noche de los oprimidos,
el día en que despierten los postergados.

Hombro con hombro,
Guardamos el sueño de los nadies,
de los ningunos,
de los olvidados.

Duermo al fin, mi ojo izquierdo se desploma,
vos seguís en guardia…

¡Me pides que te olvide!
Mientras nos jugamos la vida a diario.

Me pides, este día que olvide a los que están a mi lado.

Me pides un buen día,
que olvide que nacimos juntos,
paridos entre canciones y fusiles,
Entre relámpagos y flores.

27 de Octubre 2007. 9: 25 PM.

El sonido de la derrota.

Solo, me siento irremediablemente solo.
Entre más gente tengo a mi lado,
mientras más ojos se posan sobre mis acciones,
me siento más irremediablemente solo.

Uno no deja de ser un extraño,
los pequeños mundos,

esos mundos que no conocen los otros mundos.

Siempre aparentando,

siempre mintiendo,

siempre disimulando.

Guerrero invencible, yupi exitoso, hermano ejemplar.
¿Cuántas veces he tenido que fingir para que ese mundillo no se caiga a pedazos?

Transformismo moral, esa es mi vida,
siempre siendo un poco menos de los que todos esperan de mi. ...

AMORES PERROS.

Las calles indican el camino, son el camino.
Se abre en flor La Ciudad,
esa tierra liberada, nacida de maíz y asfalto,
mestiza de smog y sueños.

Allí donde habitan los olvidados de Buñuel,
L@s Nadies de Galeano,
L@s Ningunos, los ninguneados de Marcos,
“los que nunca sabe nadie de donde son”[1].

La descomunal tierra de gigantes,
Donde oimos nuestra fragilidad.

La ciudad donde Susana concibió al vástago
de un ladrón, al sobrino de un héroe.

Mejor que el Coliseo,
el más probo de los Gladiadores
alimentó los sueños de su amo…

Cofi, negro como el alma del mundo,
negro como el destino de los ningunos,
fiel guerrero de Octavio,
como el lobo de Dario te habitan la saña y la ira.

Dios ríe de los sueños disueltos en la estación de tren.
[1] Verso de Roque Daltón en Poema de Amor.

Andrea conjurando el viento.

(Sonata con rima asonante para despedir a una amiga)

A veces, -cuando no puedo dormir- recuerdo que sabía conjurar el viento.
No puedo mentir, no es la otra cosa que gobierna mi vida.
Dos mares nos separan, hoy le conté que el colibrí pudo apagar el incendio.
Recuerdo que me dijo: -no lo entenderás… (una jirafa botaba en ese momento su sombrero).
Ella, que sabía porque susurraba el viento, me dijo que el mar nacía al otro lado del mundo.
A veces, recuerdo que sabía conjurar el viento.
***
Tampoco era tan serio, pero siempre tenía una sonrisa.
Una vez me contó que había visto nacer el mundo;
rumiando el tiempo, el olor a ayahuasca se disipaba…
Cuatro veces, cuando el sol se halla extinguido, nos volveremos a ver.
Imagínate! Ella, que sabía cómo conjurar al viento.
Otra vez, mientras dormía a mi lado me lo recordó:
-Sabes bien, que nadie puede conjurar al viento-.

La preguntaña y el gorrionauta

(poema-ensayo bipolar)
Para e.b.s

Nunca he pensado cuánto mide una pregunta.
¿Pueden llegar al Mar? ¿Tal vez a la Luna? ¿o sólo pueden brincarnos a la boca?
Alguien me dijo que mide exactamente 7 garabatos, pero creo que es mentira.

(Una vez leí en el Reader Digest’s que una pregunta llegó a medir casi
400 arrobas de peso, la midieron con un elefante de mediano tamaño
y una anaconda bebe. Ningún animal salió dañado.)

P-r-e-g-u-n-t-a, parece una palabra larga y seria,
como una montaña que recorre el litoral,
como un cohete de carmín que vuela
sobre el cielo de los reinos,
como la espera, antes del combate,
como la lucha entre dos cuerpos.

(Dicen que la pregunta nunca se ríe, desde que murieron todas las respuestas.
No quiso dar más declaraciones a Cosmopolitan)

Antes de regresar preguntó: ¿Padre, por qué me has abandonado?
Esa es una pregunta grande, más grande que una montaña…
es una preguntaña.

(National Geografic informa que finalmente la preguntaña devoró todos sus pecados,
-está en su naturaleza-, afirmó un especialista.).

“La pregunta es celosa y por eso nos acompaña hasta el Cielo”
escribió San Agustín, en su libro inédito.

(Discovery Chanel anuncia que la próxima semana, tendrán un especial de 6 horas sobre la vida y las preguntas de San Agustín. La cultura se suicida de aburrimiento…)

Yo no tengo preguntas grandes, seguro hay que tener acciones
lingüísticas para tener preguntas grandes.

(El semanario El Financiero informa: “Alfa & Beta Co abrió hay por la mañana la sesión de Wall Strett. Pronostican alza vertiginosa en las acciones”)

Los pobres solo tiene preguntas pequeñas,
tan pequeñas que vuelan con el viento.
Son gorrionautas…

Por eso soy feliz, con mi pregunta chiquita,
pequeña y apretada como un puño,
irredentamente pequeña, como un gorrión que canta entre fusiles:

¿Cuál será el milagro que me permita ser libre de habitar tus ojos?

Versos edulcorados para dormir a Eunice.

¿Cómo puedo llegar victorioso hasta sus ojos,
sin ahogarme en cien praderas verdes?
Me dijo que había olvidado donde nace el viento,
Le recordé que el viento no nace en ninguna parte,
un amigo le contó que tampoco tenía dueño.

Sonrío atento, mientras un montoncito de almíbar me susurra el oído.
Un botón de azúcar le gobierna las mejillas.
Más abajo un corazón se ha pintado de no.
No siempre estuvo allí, a veces se teñía de verde oliva.

Una pregunta sonámbula vuela en medio de la corriente:
¿Quién nacerá en esto que osamos llamar mundo?
Obnubilado, veo que el unicornio se ha negado a nacer.

Agacha los ojos,
ocho ideas se la han enredado en un esquina rota,
el grafito aún no las conjura…
más tarde, cuando le muerda la punta a la pereza
volverá sobre ellas.

7 de Octubre: Las armas de la crítica

“Las armas de la crítica no pueden, claro está, sustituir a la crítica con las armas; una fuerza material debe ser derribada por otra fuerza material. Pero también la teoría se convierte en una fuerza material tan pronto como prende en las masas.”
Carlos Marx

Terrible, como la muerte misma, fue su frase.
Peor que la vida después de la muerte, peor que la muerte después de la vida…
es no tener más que un mar de palabras para combatir, para vencer a la muerte.
El profeta desarmado, nuevamente yace sobre el campo de batalla.
Si su vida fue la Vida de la vida: ¿su muerte será la muerte de la Muerte?

Un ejército de letras y nada más,
Una armada de bolígrafos y nada más,
Miles de soldaditos en forma de “O” y nada más.

Sin el sonido del metal que centella con el viento,
Sin el sudor de los cuerpos apilados,
Sin ese escalofrío que produce ver la muerte a los ojos
y lograr burlarla,
Sin los labios que esperan ruborizados la Victoria.

Marte sonríe soberbio ante mis ojos, mientras funde un nuevo rayo.
Soberbio, iluso! Olvida que el tiempo corre a favor de los pequeños,
de los humildes, de los olvidados.
Solo el tiempo convierte el alfabeto en arsenal,
El abecedario en metal incandescente.
Hoy solo escribimos: ¿Qué parirán nuestras letras cadenas o fusiles?
Hoy, por el momento solo tenemos un ejército de palabras….

Sonata con nombre propio

Era nacer otra vez, como un violín escarlata.

Nunca tuvo miedo al invasor

(había luchado en Vilcabamba).

Iba, sin prisa montada en un aeroplano bicolor.
Color carmesí había amanecido su corazón.
-Es el color de la revuelta-me dijo mientras las banderas florecían en Mayo.

Bastaban dos palabras para hacerla creer:
Alegría y Fé, Fé y Alegría.
Estaba lista para el combate, sus ojos miraban el mar:
“Zona de amores restringidos”, decía un cartel, sus ojos se fruncieron.

Siempre dudó de los amores restringidos, pero nunca lo dijo.
A veces por vergüenza,
nunca por mezquindad, o por sacar provecho.
Como las cien flores de Mao.
Heme aquí,
esperando que entienda:
“Zona de corazones liberados” reza ahora el cartel.

Las lágrimas y el Sol.

Supe que lloraste, lo comprendo.
Un mar de lágrimas, un tsunami de lágrimas
brotaron de las entrañas de nuestro pueblo,
760 000 lágrimas germinaron en cada ojo izquierdo.

Lágrimas tricolores,
dolorosas como sangre derramada,
infinitas como estrellas de cielo,
inocentes como soldado en su primer batalla.

Lloraste, ( yo también lo hice)
Junto a miles de hermanos,
Junto a miles de brazos,
volviste a ver … la herramienta seguía siendo tosca.

El pueblo es un centímano infante.
¿Qué coloso no es cándido en su infancia?
El niño genio, no por genio deja de ser ingenuo.

Hoy las espaldas del guerrero buscan al sauce…

Lo sabes, lo presientes, lo oYes…
Los ojos de la bestia azul se posan sobre el corazón de la patria,
Calibán bufa en el alfeizar de nuestra vida.

-No llores más!- La bestia se alimenta de sangre, de sudor y de lágrimas.
Se alimenta de sueños rotos.
¡Cierra los ojos, cierra los ojos y aprieta los puños!

Cada lágrima es una vida…
Lágrimas de fuego azul para forjar metales,
Lágrimas de fuego rojo para inundar corazones,
Lágrimas de fuego blanco para aprender a odiar.

Despegamos la espalda del sauce y ¡sigue allí!, otra vez…
Tan amado, tan querido, tan soñado, tan amado, tan armado, tan amado
Otra vez …sale el Sol.